C'est la tactiturne, là, tout au fond. Quelque pas, et ça vous mange d'un coup de crocs, ça vous avale sans la moindre grâce, comme ça, après une simple blanlette. La nuit est ivre, ce soir, ivre de noirceur, ayant perdue un peu de sa candeur. Les vagues ramènent leurs souffles amères contre ses bras, là, dénudés de n'importe quoi. Edwin marche, pourtant. Il a les yeux bien grands, alors qu'il marche encore, toujours, les yeux habitués à l'aura désolée qui ne cesse de danser, là, autour de lui, sur les falaises. Il ne frissonne pas ; il est bien, comme ça, les bras au froid, l'âme glaciale. Il marche, là, inlasasble, trainant sa charogne au travers des verdures qui poussent, grandes et éternelles, et qui caressent sa peau, presque charnelles. Il ne sent rien, pourtant. Edwin, il est mort, en dedans. Il est mort, en dehors. Faut tendre le nez, un peu, pour sentir son odeur de mec crevé. Faut tendre l'oreille, à peine, pour capter les cris, forts et agonies, venant de son corps déjà si bien pourri. Son âme, là, captive, au milieu des boyaux et puis des os, son âme qui hurle fort, toujours trop fort, captive au travers de ce macchabée qui ne parvient même pas à trépasser. Le mort-vivant, là, qui ne parvient même pas à exister, ou alors, à tout stopper.

L'amour est empoisonnée. L'amour est une cage dorée où il a été enfermé.
L'amour l'a poignardé, avant de le réanimer et de l'attaquer, avant de le quitter et puis de rigoler.
La dépouille a été dépouillé, triste réalité. Elle ne peut même pas aller au bal des tourmentés, réaliser la danse macabre des nouveaux arrivés.

Alors, le cadavre marche, lentement et surement. Il avance, sans savoir, le regard noir, le corps froid, vers ses amis les oubliés. Ceux qui, il y a trois ans maintenant, se sont stoppés et ont tout arrêtés. Les doigts levés, ils ont fait des doigts d'honneur à la vie, et excités, ils se sont tirés. Tirés. Jetés. Massacres dans la masse, bouche à oreilles délicat, ils sont devenus histoire et légende, mots amers au fond de la gorge, et puis au final, pierres tombales figées dans le sol. Et lui, il marche encore. Il marche encore, Edwin, sur un tel et unique chemin. Cimetière, maison. Maison, cimetière. Il ne connait que ça ;  c'est enregistrer, sauvegarder dans ses pensées. Comme ses putains de jeux, à la télé. Juste ça. Edwin, il ne connait que ça, maintenant. Ça et ses cris pas trop grands. Des cris d'enfant, oui, surement. Des cris qui sont destinés pour les grands. Il avance, encore, toujours, ce con. Il avance vers les mondes. C'est ça, sa vie, maintenant ; faire les tracées, là, entre le monde des vivants et puis celui des mots. Il trace le chemin, toujours, en forge les traits, les dessine au travers du temps, à sa mémoire. Comme ça, quand il aura plus de force, le pauvre con, quand il sera mort sur sa chaise d'ordinateur, ou alors devant la télé, l'corps pourra se lever et puis faire le chemin qu'il connait si bien. Il pourra faire le chemin, oui, et brusquement se laisser tomber dans un des trous déjà creusés. Peu importe qu'il lui ait pas destiné.

Il lève les yeux de ses pieds boueux, le macchabée, et puis il se met à observer. Il observe, là, enfin. Il voit pour la première fois, peut-être, le monde des morts. Il sourit un peu, même, comme si c'était normal, comme s'il était heureux, et puis il avance encore. Il avance au travers des morts. Il effleure les tombes, là, du bout des doigts. Et puis il se glisse, doucement, jusqu'à leur tombe. Grimace, là, sur ses traits, en voyant le trou frais. Il est toujours là, à côté, le trou frais. Et les paroles de la mort, bientôt, contre son oreille. Il fait noir, là, autour. Il fait noir et peut-être, qui sait, le messager ne l'a pas encore vu. Alors Edwin, il se met à genoux. Il se met à genoux, presque caché derrière la tombe d'Alex, et puis il se met à murmurer. Il crache, il aboie, il insulte. Il ricane, il chiale, il crie. Il fait tout ça, oui, à la fois.

On dirait presque une sérénade qui s'évade de ses lèvres, au travers du froid de la nuit. Une succession de mots sans queue ni tête, tous prononcés les uns après les autres pour créer ce léger nuage de brume, là, au bord de ses lèvres. Edwin parle de choses sans importance, le regard flou, les lèvres gercées par sa langue qui ne cesse de s'y glisser. Il observe l'horizon, le dos contre la tombe d'Alex, alors qu'il parle de démons et puis de paradis, là où ils sont. Alors qu'il les complimente, à demi mot, tout en les insultant. Le mort vivant parle des derniers jeux vidéos auquel il a bien pu jouer, il parle du nombre de pigeon, pour le moment, qu'il a bien pu tuer, sur GTA V. Le macchabée parle de sa mort lente et affolante, au travers de la vie, et puis demande des nouvelles, par la même occasion, pour leur vie folle et palpitante, au travers de la mort. Il sent la jalousie, doux venin, qui se glisse contre ses doigts, qui caresse sa gorge et la serre doucement. Il sent la rage qui s'éveille, comme si elle parvenait réellement à dormir, parfois, qui glisse le long de ses entrailles armée de ses lames acérées et brise son intérieur sans façons, sans bonnes manières. Edwin serre ses bras, maigres, contre son torse, pour revenir ses boyaux et puis se cacher du froid, un peu, juste assez, comme ça. Sa tête se penche vers l'avant alors qu'il est pris d'un ricanement empli de tourments, alors que les larmes se font acides et son souffle manquant.

Edwin se laisse tomber par en avant, près de son trou, son trou à lui, oui, l'observe un long moment, à quatre pattes, avant de détourner les yeux et puis de se tourner vers les tombes, encore une fois. Pour les observer une dernière fois, avant de se fondre dans le noir et de disparaître du monde, de ne plus y être, de nouveau, pour que les gens croient de nouveau, comme parfois, comme souvent, qu'il est mort. Qu'ils sont morts à trois, cette nuit là. Un peu comme les trois mousquetaires, oui. Il tend les doigts, le vampire des nuits douces, le souffleur de tendres pensées morbides, et puis il effleure les pierres tombales une maigre fois, une dernière fois, avant de partir tout en bas. Dans sa cave où il fait enfer, tant la chaleur est forte. C'est là qu'il fait son apparition, l'ange de la mort. L'orateur de démon et de tentation, celui qui sent le souffre et retire tout éclat au soleil. Le créateur de tombe, celui qui a creusé sa dernière maison. Sa prochaine et dernière maison. Son souffle est chaud, presque lave, contre sa peau de porcelaine. Contre sa peau de poupée en chiffon un peu usé, un peu saleté, son souffle est gauche, tâche, oui. Le frisson qui le prend vient des enfers, éveille des choses, dans ses pensées. Des choses noires et sanglantes, un peu indécentes. « Tu les entends, Edwin ? Stevie et Alex qui te traitent de lâche, de dégonflé. Bon à rien, pas même capable de se tuer. » Il sourit, léger, Edwin. Il sourit face aux mots qui ne sont que faux, car il entend, lui, dans sa tête, oui, tout le temps, les mots de ses amis. Les insultes qu'ils auraient pu dire, les commentaires vulgaires et les idées vipères. Il entend tout, Edwin, tout, mais pas ça. Alors, sagement, il lève les yeux vers l'homme, l'esclave de la mort, celui qui fait passer dans l'autre monde, et il l'observe, tout bonnement. Tout bonnement, sans le moindre sentiment. Qu'est-ce donc, au fond, un sentiment ?

Edwin, il n'en connait que les plus sales. « Qu'est ce que tu fous ici ? Comment peux-tu encore venir ici ? Après ce que tu leur a fait ? C'étaient tes amis, Edwin, on n’abandonne pas ses amis au dernier moment. » C'est comme un poignard, quelque part, au fond de son coeur. Une douleur qui se fait soeur. Mais Edwin, il aime la douleur. Celle des gens, comme la sienne. Il aime la douleur, pour les marques, multiples, qui ornent son corps. Son corps depuis si longtemps mort. Alors, il l'observe, sagement, insouciant, et puis il attend la suite. La suite qui le fait déjà frétiller d'envie. Il y a la tempête, le malheur et une lueur lubrique, surtout, au fond de ses prunelles, alors qu'il se fait tout petit, à côté de lui, à côté du trou. « Il te plaisait pas mon trou, Edwin ? Tu ne l'aimes pas ? Sais-tu combien d'heures j'ai passé dessus pour qu'il soit aussi parfait ? »  Les prunelles ternes et azurs du petit se tourne vers le trou, juste là, à côté de lui. Puis vers Cerbère, vers l'homme aux cadavres, qui parle avec tant d'émotion. « Non, bien sûr que non, tu ne sais pas, tu ne sais rien. Alors va voir, Edwin. Va voir tout l'effort que j'ai fourni pour toi. » Il lui semble empli de mépris, de saletés. Comme tous les autres, au fond, mais il se fait pardonner, un peu, en courant avec la mort. En lui offrant de jolies âmes, parfois, de temps en temps. « il est vide, ton trou. vide, comme tous tes trous. comme celui d'ton foutu coeur,là, et puis de tes fesses de pd, aussi. elle te remercie comment, la mort ? elle t'enfonce sa fauche dans les fesses, peut-être, bien profond ? tu t'touche, la nuit, en pensant à elle ? en pensant aux âmes qu'elle peut prendre ? ça te fait bander, hein ?  j'vais te dire, moi, ouais. j'ai jamais joui aussi fort. » Il ricane, Edwin, et puis il se penche, un peu, la folie dans les yeux. Il se penche vers Cerbère et son haleine puante, et il accroche ses cheveux parfaits, d'une main. Il tire fort, pour pencher sa tête sur le côté, le faire tomber, peut-être, et il mord fort, sa carotide dévoilée, comme le vampire qu'il est. Il mord fort, avant de s'éloigner. Fou, possédé. Edwin, c'est le petit portail des démons oubliés. La démence dans un corps tout rassemblé. On ne peut tuer ce qui n'est jamais né. On ne peut tuer la colère, encore moins la haine. « parfois, que j'rêve de ce soir là, j'me réveille au travers de mes draps tout mouillés, l'esprit embrouillée. » Ses doigts, froids, morts, ses doigts pourris, ils glissent le long de sa gorge, se détachant de ses cheveux. Il effleure la morsure, du bout des doigts, fasciné dernièrement, avant de lever les yeux vers lui, de nouveau. De se pencher vers lui, totalement, pour l'observer de ses yeux déments. De son air dément, absent. « Et si on allait visiter ensemble ma future maison ? tu veux ? mais oui, tu veux ;  t'es le putain d'agent immobilier. » Et il rit, encore, avant de le choper par le col, et puis de plonger. De plonger vers la mort, le purgatoire, mais la chute est courte, beaucoup trop courte. La porte des enfers n'est pas encore ouverte, pour lui. Les démons au sein de son âme ne veulent pas. Ils ne veulent pas, non, retourner tout en bas. Ses côtes se fracassent contre le sol froid et un rire s'élève, encore, alors qu'il est allongé là, dans la douleur et le bonheur, aussi.

Elle est douce, la douleur. Comme une caresse éternelle, les doigts de la mort, là, qui frétillent le long de son pauvre corps. Elle est bonne, la douleur, à le prendre avec tant d'intensité, à le traverser tout entier au même instant où la terre, fraîche, froide, glaciale, lui fait une place en son sein. Il a ce sourire, le fou, sur les lèvres. Il a cette démence, ce démon, à même ses traits. La nuit est pleine d'étoiles mais elles ne le touchent pas, ici, tout en bas. Edwin, il a ce sourire sur les lèvres, ce petit tic qui s'agite, au coin de sa bouche. L'azur de ses yeux s'effacent lentement, perd de sa couleur au travers de ce lit de mort, de ce cachot sans issus, pour les carcasses. Il sourit, pourtant, le dément, le macchabée. Il sourit, la douce caresse du mal le long de sa peau froide. Il ne voit pas réellement, là, captif au creux de ce trou, et pourtant, il entend tout. Il entend, là, les insectes qui grouillent, le souffle limpide de Cerbère, au creux de ses oreilles. Il a ce rire, là, cette folie qui danse contre leur deux corps, alors qu'il observe le ciel obscur, dénué de nuages et d'étoiles, de lune macabre. Il rit, Edwin, le coeur empli de noirceur, au travers d'une chose qui, pendant un bref instant, lui semble être proche de la mort. Prunelles ouvertes ou fermées, il lui semble qu'il n'y a plus aucune différence. Douce mélodie, les battements de son coeur sont doux, en parfaite harmonie avec cette mort qui ne le prend pas, pourtant. Le rire, il meurt au creux de ses lèvres, alors qu'il ouvre les yeux, un moment, presque paisible, pour observer ce que l'on ne peut voir. Il n'y a que le noir, le noir éternel, si charnel, doux touché contre sa misérable vie. Edwin, il rit encore. Il rit, oui, bien plus fort. Le souffle, il part, il s'évade, là, de sa gorge. La douleur, elle grandit un peu, lentement, brusquement, au creux de sa poitrine.

L'écho des morts, là, par secousse.
Un peu de vie, au creux de la mort.
La vie du mort.
Le mort de la vie.

Ça frappe un peu trop brusquement, sans qu'il ne s'y attende. Ça frappe en pleine gueule, comme la vie, comme la mort. « Ferme la, putain. » Quelque chose qui craquelle sous ses rires, qui fait tomber un peu de vie, là, sur le sol, au travers des vers de terre et de la noirceur. Juste là, à côté d'un coeur cassé, d'un mort décomposé. Elles brillent, ses prunelles, lorsqu'il les tourne vers lui. Éclat azuré presque pur, là, qui se plonge dans ses yeux, alors que le rire meurt, s'étouffe, tout bonnement. Edwin, il lève la tête, allonge son cou, le regard là, au creux du ciel. Le fou défit la mort, il l'observe dans les yeux, avec sa démence. Il observe là, la folie qui danse, comme une flamme, dans les prunelles de la bête. Il sourit, sous les doigts froids, là, contre son cou. Il sourit, face à la mort. Elle passera son chemin, de toute manière. Elle passera son chemin, comme à chaque fois, qu'il se dit, laissant la peur loin. « Et si tu crevais ici et maintenant hein ? C'est ça que tu veux ? Que je t'achève puisque t'as pas été capable de le faire ? T'auras pas besoin d'aller bien loin comme ça, t'es déjà au cimetière. Je remettrais un peu de terre et je t'offrirais aux vers. Ils vont t'adorer, ils aiment ça, la chair pourrie. » Il serre, le chien enragé. Il serre de ses doigts usés, là, en essayant de le casser, de l’abîmer. Il a beau serrer, le pauvre désespéré, il ne comprend pas, non. Que la mort, elle ne veut pas y goûter, à sa chair glacée. Elle l'a caressé, touché, palpé, elle s'en est allée. Elle n'en veut pas, non, de mort vivant. Il porte son odeur et ses maux, ses malheurs porte-bonheur, mais jamais il ne sera au creux de son coeur. C'est peut-être pour ça, au fond, qu'il sourit comme ça. Un fin fil de mort, là, au bord de ses lèvres. Un fil de mort, de peur, qui sait, rattaché à son âme qui est là, au fond, dans un creux, à grelotter. « Y'aura personne pour venir pleurer de la vermine de ton genre. » Ils sont brillant, les yeux du mourant, de l'homme vide, là, sous la carcasse. Il a cette panique, fine, la colère, aussi. La colère qui monte, là, si vite, si rapidement que la peur, elle ne suit pas. Elle n'y parvient tout bonnement pas.

Il y a ça, juste là. Une forme, une tentation.
La faiblesse du démon.

Les prunelles s'affaissent et la pomme d’Adam s'agite, là, sous les doigts serrés, plein de caresses salées, empoissonnées. Il fixe, Edwin, au travers du noir, la chose plein de saletés. Il observe le membre, là, prisonnier, à appuyer contre ses vêtements mouillés. À l'intérieur, il y a quelque chose qui se met à s'agiter. La bête, soudain, de nouveau, après un petit repos, qui en vient à s'éveiller. Lueur malheur, là, dans ses prunelles bleutés. Les yeux en viennent à se plisser, les douleurs à se multiplier, dans sa tête, alors que le souffle commence à manquer. Le corps, brusquement, cassé, se met à bouger. Il part le coup, le coude qui fracasse la mâchoire, là, brusquement. Les doigts restent accrochés, le coup fait trop pitié, et Edwin, découragé, plonge ses doigts vers l'enfin capturé. Entre ses jambes, là, il glisse ses serres, épouse la force et serre, vivement. Les doigts disparaissent, un moment ; un bruit s'élève, presque enivrant. Edwin sourit, de nouveau, malgré le moment. Il inspire un peu vivement, prend le contrôle, soudainement, sur l'instant.

Au sol le faucheur.
Au sol, là, le dos en sueur, le membre plein de vigueur.
Edwin a le souffle cassé, un peu saccadé, mais ça ne lui empêche pas de se penser, et puis de souffler. « t'es la pute du diable, Cerbère. Sa pauvre pute qui pense avoir du pouvoir, qui pense avoir un contrôle, sur les morts, mais t'es qu'une foutue putain avec des jouets à la main, pour qu'il puisse avoir la paix, pas voir ta gueule, pendant un moment. Une putain bien tendue. » Il glisse ses doigts sur l'engin, pour confirmer, pour l'entendre encore, là, gémir, languir. Il a les yeux brillants, Edwin. Les étoiles, elles ont quittés le ciel, elles ont plongés dans ses yeux. Elles brillent, là, de milles feux. Edwin, il sourit comme un enfant, là, son corps en appui sur le sien, entre ses jambes écartées. Il pousse ses doigts un moment, pose son bassin brusquement contre la catin du venin. Il y a ce bruit, encore, ce bruit étrange, masculin, entre ses lèvres. Un peu comme celui qu'il fait lui-même, Edwin, dans le noir, sous les draps, sur le canapé aussi, parfois. Il rit, en l'entendant. Se penche doucement. « chuuut... tu vas réveiller les morts. » Il est amusé, là, avec cet air dément, sur ses traits presque enfant. Il joue, l'enfant, là, si près de la mort. Car elle ne le prend pas, elle ne veut pas. Elle lui a mis la putain, là, entre les doigts. La putain qui a les cheveux défaits, de par ses doigts.

C'est un jouet, Edwin, que pour toi.