niel

Niel est, en quelque sorte, un être rassemblant à lui seul une multitude de maux pouvant définir l’Homme. Il n’est pas question de falaise grande et solide, perfide et imposante, résistant à chaque attaque venant des vagues déchaînées. Non, il n’est question que d’une petite créature qui se terre dans le fond de sa tanière, tremblant tout en long du temps. Niel est un rat, Niel est la vermine qui se fraie un chemin entre vos souliers, qui couine lorsque vous l’observez et qui vole vos biens, dans votre dos. Niel file entre vos doigts, car Niel ne sait que faire cela. Le jeune homme, malgré son éducation plutôt pointilleuse, n’est qu’un semblant d’être humain, le reflet un peu vague de sa propre ombre. Niel ne fait pas parti des gens que l’on voit, ou alors de ceux qui l’ont respectent. Niel n’est qu’une ombre, qu’une tâche sur la vie des gens et un sentiment de malaise grandissant. Les prunelles de Niel sont grandes, si grandes qu’elles semblent absorber tout que le monde semble être, et accentuer votre tristesse. Il n’est qu’une plaie à l’état brute envahie de sang séché dont la douleur semble s’être tu depuis des années déjà, mais dont rien ne cicatrice. Il est l’écho des maux et des malheurs, la bête noire qui ronge le plus profond de votre âme. Niel est brisé ; on peut le lire dans ses prunelles, malgré l’alcool dans ses tripes et la drogue, dans ses veines.

Il n’y a pas de réel sourire, sur les lèvres de l’anglais. Vous n’y trouverez qu’un tableau vaguement ressemblant, dessiné par l’alcool et le temps, par le mensonge et la drogue. Niel est un pont tremblant, un miroir brisé, un destin scellé. Il est sans être, perdu dans un océan qui n’ose pourtant pas l’engloutir. Le jeune homme ne nage pas, pourtant. Il ne s’accroche à rien, se laisse guider par les vagues déchaînées. Niel n’est qu’un bout de bois, un bris venant d’un bateau peut-être autrefois majestueux, qu’un éclat de quelque chose que l’on ne comprend pas.

Niel a mal au dos, car il ne fait que le courber. Il est de ces grands qui ne demandent qu’à être petit. Niel est tout tremblant, lorsqu’on lui adresse la parole ; il n’aligne pas deux mots sans en perdre toute sa logique, et il se perd au milieu d’un millier de bruit. Niel baragouine, lorsque des prunelles se posent sur lui, lorsqu’il observe quelqu’un dans les yeux. Il se sent tout petit, ridiculement écrasé sous un quelconque soulier. Niel couine, lorsqu’une voix fend l’air un décibel trop fort. Il en pleure presque. Ses genoux sont tremblants, son cœur en devient dément. L’anglais n’est qu’un soumis habilement formé, qu’un mouton bien dressé qui s’est évadé sous le coup de l’imbécillité. Perdu dans la foule, dans la masse, il ne fait que faire, il ne sait qu’être. Et il voit, tout autour, cette marrée d’œil qui se tournent vers lui, ces accusations murmurés, mais certainement illusionnés. Agoraphobe ou alors Ochlophobe, il n’y porte pas réellement d’attention. La peur de la foule et des gens est ancrée dans sa chair sans jamais le quitter. Leurs regards brûlent son épiderme, atteignant son cœur, rongent son âme.

De leur malice habituelle, la peur et la lâcheté se terrent derrière un quelconque fait illusoire. Pour Niel, ce sont la drogue et l’alcool qui camouflent si bien la crasse dégoulinante qu’est la plaie de son être. C’est ainsi, alors que son corps est gorgé du liquide alcoolisé que sa médiocrité semble s’effacer un minimum. Un sourire se glisse sur ses lèvres, tremblant certainement, et une lueur de vie s’active aux creux de ses prunelles. Niel ne trouve que la vie ou du moins, une raison de vivre au travers des multiples vices de la vie. Il ne cache pas son alcoolisme, buvant sans soucis, se noyant dans l’alcool à tout moment. C’est au cœur des merveilles qu’il se perd, qu’il en oublie son propre reflet et qu’il vit, tout bonnement. De sa timidité maladive s’évade un éclat presque fragile de bonne humour, un rire enfantin un brin brisé. On y découvre parfois un enfant grandement abandonné, un être qui a été oublié. Ce n’est qu’un enfant, au final, qui a été brutalement exposé à la démence lugubre qui peut régner en ce monde.

Il y a un trou béant, là où est supposé se trouver son cœur. Niel n’a pas connu la tendresse délicate d’une mère. Il n’a pas senti la protection paternelle, sur son être. Dès l’enfance, un traumatisme s’est glissé en son âme, au creux de sa chair, après avoir vu son père faire. L’anglais a peur des femmes. Il n’ose les observer, il n’ose les approcher. C’est de loin qu’il les admire, les yeux grands ouverts, attentif à leurs moindres mouvements. Mais pourtant, jamais il ne les approche. Il ne le peut tout bonnement pas. Car il a cette peur, au fond de ses tripes, de leur faire du mal. De les blesser et de les détruire comme son père l’a fait tant de fois. On pourrait le juger puceau, si l’alcool n’avait pas gagné le combat contre sa peur à quelques rares reprises. Il n’en reste pas moins que Niel est maladroit envers les femmes, les fuit comme la peste et se transforme en flanque tremblotante lorsque l’une d’elles s’approche de lui pour lui parler.

Temple des maux et des blessures, Niel est un ensemble de choses qui, à lui seul, nous fait détourner les yeux, mal-à-l’aise. Le jeune homme n’a jamais demandé à être ainsi, pourtant. Mais le destin s’est acharné avec grâce, sans la moindre gêne, et ce sont l’innocence de son âme et la joie de son cœur qui en ont souffert. Il est étrange de voir que pourtant, un sourire a toujours de la place sur les lèvres du grand gringalet. C’est alors un garçon brisé, grand et maigre qui vous observe dans la rue. Le reflet de ce que vous ne voulez pas être, de ce qui se terre peut-être au plus profond de vos peurs. Et il vous observe, un sourire tremblant et incertain sur les lèvres, les prunelles grandes et globuleuses, semblant absorber votre âme. Et puis à un moment, la présence s’efface, car il jette un regard à sa montre, paniqué, avant de partir à toute vitesse, en retard comme toujours.

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