C'est une danse, dans cette tête. Un embrasement, en son être. Niel est libre, ou du moins, pendant l'instant présent, il ose le croire. Il se sent libre, juste détaché de tout ce qui pourrait représenter un étage, et invisible. Invisible face au bonheur, certes, mais face à la douleur également, et tout ce qui s'y lie. Et juste pour cela, Niel se sent bien. Ce n'est que l'alcool dans ses veines, pourtant, qui lui fait croire une telle chose. Il n'y a pas de bonheur à porter de la main, aucune musique, dans ses oreilles. Il est là, juste là, un verre à la main. Sa bière, pour être plus présent, pendue à ses doigts, ne demandant qu'à rejoindre ses lèvres. Car Niel est un enfant, et cette bière, elle est son biberon. Sa damnation. Alors, comme un enfant pendu aux seins de sa mère, il boit encore et toujours, dans l'espoir de grandir, de mûrir. Il ne sait pas réellement, en fait, Niel, mais le fait de boire il accorde un bref bonheur, un léger éclat de chaleur. Alors, il garde la bière contre lui, enroulée de ses doigts noueux, et il boit, encore, toujours. La mère, comme elle se fait appeler, est l'une de ses compagnes, pour ça. Il sait que, sans un peu de boisson dans le sang, il ne lui parlerait certainement pas. Elle lui ferait peur, comme tous les autres femmes de son espèce. Mais la mère, il la croise toujours quand il a un peu bu, donc il reste en sa compagnie, et il boit encore plus. Elle est gentille, avec lui. Il se dit, parfois, qu'il effleure un peu le sentiment qu'il pourrait ressentir en compagnie de sa vraie mère, si elle était toujours en vie. C'est bien stupide ; tout le monde sait que la mère, elle n'est pas réellement mère. Qu'elle n'a jamais su l'être, d'ailleurs, et cela malgré le fait qu'elle parle à tout va de ses enfants. Niel sourit, pourtant, et s'accroche à son idée, à sa petite pensée. Parce que c'est bien, mine de rien, de croire une pareille chose. Parce qu'il est idiot, et enfantin, alors il y a droit, à cette pensée plein de mensonges.

Et donc Niel, dans son cas, se dit qu'elle est un ange. Un véritable ange. Car la nuit est déjà bien en place, lorsqu'ils sortent du bar, et s'accrochant l'un à l'autre pour ne pas rencontrer le trottoir, il dit « J'peux pas r-rentrer. Ari il .. il sera fâché, s'il me voit comme ça. » Et tout naturellement, malgré son regard un peu égare, elle lui répond ; « Dors chez moi, alors. » Niel sourit, tout bonnement, parce qu'il est face à un ange. Il a envie de lui dire merci, comme si elle venait d'accomplir la plus belle chose au monde, mais sa gorge est nouée, et il a les larmes aux yeux. Il se contente d'hocher de la tête, et puis de la suivre. Il ne se pose pas de questions, Niel, pour savoir où il dormira, et ce qu'il fera, demain matin. Il est juste heureux, là, les veines imbibés d'alcool. Alors il suit la mère, sagement, même au travers des étages de la maison, et il se laisse juste tomber, là, pour s'endormir d'un sommeil profond.

La nuit est courte, peut-être un peu trop. Peu importe ; Niel ne dort pas beaucoup, de toute manière. Il n'a jamais réellement dormi, en fait, comme s'il avait toujours eu peur que quelque chose le guette, ou que quelqu'un s'en prenne à lui. Ou alors, au final, guettant une envie quelconque. À défaut d'avoir l'attention de son père comme la plupart des enfants, peut-être a-t-il toujours souhaité, avec une innocente presque malsaine, d'avoir sa visite, au court d'une quelconque nuit. Niel ne sait pas ; il ne sait pas grand chose. Mais la pensée, aussi mauvaise puisse-t-elle être, ne serait pas étrangère à son être, peut-être. Ou alors,  il a toujours peur, tout bonnement. Qu'il se réveille au moindre bruit. Au moindre craquement. Au moindre chuchotement. « Hey ! Debout, là ! » Ses yeux s'ouvrent grand, son front baigne au travers d'une sueur froide. Il a peur, tout d'un coup, au travers d'une pièce qu'il ne connait pas. Il n'essaie pas de comprendre la situation ; il tremble, déjà, et c'est bien suffisant. Ses doigts se posent sur lui; c'est une femme. Niel le sait, juste à l'odeur. Juste à l'odeur de fleur, dans les airs, il le sait. Et il en tremble, de tout son être, de le savoir. Il ne bouge pas, ne l'observe pas. Paralysé, qu'il est. Incapable du moindre mouvement. Il se dit, idiot, qu'elle partira, s'il ne bouge pas. Idiot. Idiot. Sombre idiot.

Il crie, faible qu'il est, lorsqu'il voit enfin le balai qu'elle a, à la main. Parce qu'il a peur, tellement peur. Niel a peur de se prendre un coup, de voir du bleu se peindre sur sa peau. Il a peur d'être blessé, d'être marqué. Et doucement, ses yeux se mettent à nager dans une mer de larmes. Il se recule, ou du moins, il essaie, pour ne plus être près d'elle. Il a l'impression, là allongé contre le matelas, qu'elle peut voir au fond de lui ; qu'elle voit, quelque part, ce qu'il risque de faire, s'il pose ses doigts sur elle. Ce qu'il a peur de lui faire. Elle a raison, cette blonde, d'avoir ce balai à la main. Car Niel est comme son père, peut-être, et qu'il peut les blesser, les femmes. Il peut les blesser, tous, et alors il tremble, là contre le mur, ses jambes et ses bras contre lui. Il tremble, les larmes aux yeux, de leur de blesser qui que ce soit. Il ne veut pas, non. Il ne veut pas, de cela. « Non je - je désolé. Pa-par pi-pitié. » Qu'il bégaye, qu'il murmure, qu'il marmonne, tout bas. Ses lèvres tremblent, ses lèvres sont humides de larme. Son nez coule. Le monde tourne, autour de lui. Il a mal à la tête. Il a envie de vomir, et ce depuis le plus profond de son être.

Niel est perdu.

Tempête dans son être ; tempête dans sa tête. Niel ne sait que faire, ne comprend que faire. Il reste là, perdu, égaré, tourmenté. Il reste là, recoquillé, prêt à se noyer, pour ne plus être brisé. Crac crac, fait le coeur qui s'éloigne. Crac crac, fait le coeur qui se meurt. Niel a mal. Niel est au coeur de la tempête, perdu en pleine mer, incapable de voir ne serais-ce qu'un once de la terre. Niel est brisé, souillé, tendrement alcoolisé. Il est là, l'esprit déglingué, l'esprit évaporé. Il essaie, de toute ses forces, de rester accrocher. De mettre le pied, et de ne pas chavirer. Mais voilà ; il est déjà tombé. Il sent, soudainement, l'eau qui essaie de l'emporter, de l'effacer. Il se rend compte, soudainement, qu'il est violenté, agressé, fracassé. Ça cogne, là, de tous les côtés. Dans sa tête, dans son être. Niel a mal. Niel ressent le mal. Douce régularité, elle lui semble soudain étrangère, et non pas passagère, encore moins éphémère, alors qu'il est perdu en pleine mer. La mer de l'alcool, la mère qui est partie sans lui, tout petit oubli. Et il pleure, Niel ; il couine de tristesse. Il respire la maladresse, la détresse.

Il ne voit pas, Niel, au travers du fleuve qui s'écoule de ses yeux, la blondinette poser son balai. Il continue de trembler, le petit être blessé, là tout crispé contre le mur. Il ne bouge pas, brisé, et il couine, comme un autre apeuré. Il fait si pitié, lui qui a peur, si peur des malheurs. Il fait si pitié, là face à ce balai qui lui semble être un épée. Murmures tout bas, il raconte on-ne-sait-quoi. Il parle aux rats, ou alors, à celui tout en bas. On ne sait pas. Il murmure, et puis voilà. C'est tout, et puis c'est rien. Niel ne tente pas de mouvements. Il ne tente rien, sauf un tremblement. Et même ça, tout juste ça, et il a le mal de coeur, là, au creux de sa poitrine. il a l'impression que le navire va chavirer, et qu'il va s'égarer. Il a l'impression que les vagues sont fortes, trop fortes, et qu'il va bientôt cesser d'exister. Il ne sait plus. Il ne sait rien. Il ne sait que pleurer et tremble, à l'instant présent, et il semble bien s'en contenter.

Ses yeux s'ouvrent grands, si grands qu'il en a mal, Niel, lorsqu'il la voit tout près. Du coin de l'oeil, il la voit la belle, la rebelle, la vilaine, et il tremble, encore. Il se recule, encore, mais le mur est là pour être, et Niel, il ne peut pas aller plus loin. Alors il tremble encore plus, être brisé, déglingué, il tremble comme le rat qu'il est, et il l'observe attentivement, guettant le moindre de ses mouvements. C'est bien con, pourtant ; Niel a beau tout observer, si elle vient à l'attaquer, il ne pourra que supporter, qu'endurer. « Hey, calme toi, doucement, respire... Je vais pas te faire du mal, tu sais ? » Non ; non, Niel ne sait pas. Niel ne sait rien, car il ne veut rien savoir. Alors il reste là, les yeux trop grands ouverts pour ses petits traits, et il observe la boite de mouchoir, là, dans la main de la princesse brisée, échevelée. Il cligne des yeux, lentement, surement, sans faire le moindre mouvement. Sa respiration est coupée, effacée. Elle ne demande qu'à être régularisée. Niel, lui, ne demande qu'à ne plus exister. Il ferme les yeux, fort, si fort un instant, comme si son vœu pourrait être exaucé. La petite, en face de lui, parle pour lui prouver que ce n'est pas prêt d'arriver. « Ecoute, t'as l'air secoué, j'vais te laisser le temps de te réveiller, d'accord ? Calme toi, personne ne va souffrir, ici. » Douces...douces paroles. Les yeux de Niel deviennent plus grands, curieux de tout, si du moins ils le peuvent. Ils pleuvent encore de larmes de peur, mais la curiosité est piquée, et maintenant, il ne demande qu'à savoir. Il observe, là, tout autour de lui. Il cherche, dans les contours, une explication quelconque. Il cherche, toujours, les vagues l'emportant loin, l'empêchant de trouver quoique ce soit. Ses doigts se crispent, là, contre les draps. Ça ne va pas ; il ne comprends pas.

Il l'observe, là, le visage bien bas. Il a les traits collés au drap, en fait, comme s'ils pouvaient n'être qu'un. Il attend, sans mouvement, une suite à la vie. À cette vie qu'il ne vit tout bonnement pas. « Attends... Tu te rappelles de comment t'es arrivé là, quand même ? » Les prunelles de Niel s'agitent, cherchent. Il cherche, dans les airs, dans le décor, s'il se souvient de quelque chose. Mais non. Non, Niel ne se souvient pas. Il ne se souvient de rien, de rien sauf ses traits un peu flous, et puis de la mère, peut-être. De la mère qu'il ne voit pas, dans le décor, et qui lui brise le coeur, soudainement, pour être une femme brisée et surtout, pour l'avoir abandonné. Il revit, soudainement, le départ de maman. De sa petite maman. Et de nouveau, brisé, souillé, il pleure des larmes qui sont bien sèches, maintenant. « Elle - je... mais... » Et il chigne, tout bas, trop fort peut-être. Ses traits se fracassent contre les draps, ses doigts s'y serrent, si bien qu'il a mal. Il épouse de ses traits les draps défaits, et pleure, pleure encore et toujours. Il a mal, si mal. Abandonné ; il a été encore abandonné. La mère, elle n'a pas voulu de lui. Sa mère, elle n'a pas voulu de lui non plus. Il est seul, si seul. Abandonné par la société, rejeté car brisé, il n'a plus d'utilité. Il est déconfit, un sale tas de connerie. Une ombre, là, dans le dos de chacun. Un coup de froid, là, dans la rue. Un regard que l'on n'affronte pas, que l'on défit. Et l'alcool, dans ses veines, et le mal, dans son coeur, ne font que le briser encore plus. Alors Niel reste comme ça, si durement accroché aux couvertures, plus brisé qu'apeuré maintenant. Il ne comprend pas. Ça fait mal, si mal.

Et puis souvent, dans sa tête, le navire s'échoue contre la terre. Niel s'échoue, là, sans mouvement. Sa respiration se bloque, et la tempête se stoppe. Il a les yeux ouverts, et pourtant, il fait noir. Sa respiration se calme, doucement, et il ne comprend pas. Il cligne des yeux, le petit, sans comprendre. Il pleure toujours, lorsqu'il tourne ses prunelles vers la blonde, juste là, et qu'il prend place. Il bouge, doucement, en veillant à chacun de ses mouvements, en observant cette...femme, devant lui. Il ne l'observe pas dans les yeux, non, alors qu,il s'assit, tout petit, les jambes contre lui. Il se tient là, et observe ses membres, plutôt, pour fuir si elle s'approche encore.

C'est calme, tout d'un coup.

La tempête est passée, Niel est calmé. Il tremble, doucement, pour prouver son calme. Niel tremble toujours, lorsqu'il est calme. il cligne des yeux, innocent, trop peut-être. «t- t'es une maman ? » qu'il demande, tout bas, en voyant depuis le cadre de la porte des regards d'enfant, un peu trop curieux. Il les observe de loin, a peur de les approcher, soudain. Trop d'enfants, trop d'innocence.

Sa respiration est sifflante, au petit Niel. Il est incapable de faire le moindre mouvement, figé par la tempête qui a pris son corps d'assaut. Elle a beau s'être calmée, l'avoir abandonnée, Niel est toujours figé. Incapable du moindre mouvement, incapable du moindre changement. Il reste là, immobile et contre les draps, les yeux trop grands pour être réel. Il observe les enfants, là, au travers du cadre de la porte, comme par peur, ou alors par curiosité. Ils ont l'air heureux ; ils ont quelque chose qu'il n'a pas, dans leurs yeux. Niel aimerait bien leur sourire, pour montrer à quel point il peut être heureux, pour eux, mais il est incapable de quoique ce soit. Alors il reste juste là, les yeux trop grands, le coeur trop petit, a les observer comme un dément. Il n'observe pas Elsie qui est plus que surprise, par sa voix. Il ne voit que les petits, tout petits et fragiles, là, sous ses yeux. Il retient sa respiration, le petit Niel, de peur de pollueur leur air, de les contaminer avec l'abomination qu'il est. Il reste là, sans mouvement, prêt à disparaître, pour leur permettre d'exister. Niel se sent mal, soudain, et non pas par le mal de tête, ou alors le mal de coeur, mais par le simple fait qu'il est là, juste là, et qu'il est un monstre, pour eux, peut-être, et qu'il n'a pas sa place. Niel a envie de pleurer, encore, et de s'excuser. De demander pardon bien fort, pour ne pas qu'ils lui en veulent, et puis de disparaître.

De ne plus exister.

Il sursaute, Niel, en entendant la voix d'Elsie. « Euh... » Le grand petit cligne des yeux, plusieurs fois, en cherchant quelque chose, dans les yeux de la blonde, avant de se détourner. Il a honte, bien trop honte pour rester là. Il a la mine basse, Niel, alors que la blonde s'éloigne enfin. Ça lui fait du bien ; il respire un peu mieux, même, comme s'il pouvait le faire, maintenant, ayant personne à polluer, tuer. Il tremble toujours, dans son coin, se contentant du moindre mouvement,

Sagement, immobile, il écoute la voix d'Elsie. « Allez voir Logan, il faut que je... Il faut que je finisse de tout nettoyer, là. » Niel a envie de vomir, d'un coup, mais il se retient tant bien que mal. Ses yeux sont humides de tous ses maux, mais il se retient, pour ne pas faire peur aux petits. Il fait déjà bien assez de bêtises en étant là, juste là, et à salir leurs prunelles avec sa maigre présence. Niel se mord les lèvres, et puis baisse les yeux, fautif, pour ne pas affronter le regard des touts petits. Il a envie de dire pardon, mais le son de sa voix lui semble trop sale pour eux, et il ne mérite même pas de parler. Alors il reste là, fixant ses ongles sales, ses doigts noueux enfoncés dans les draps, le matelas. Il reste là, sagement, attendant d'avoir un signe, une autorisation pour partir. Il essaie de ne plus nuire.

La belle s'approche encore, et Niel, pour une fois, ne fait aucun mouvement. Il a peur, peur dans chaque recoin de son âme. Il tremble comme une feuille, manque un respire, à l'imaginer si près de lui, mais il ne bouge pas. Il ne bouge pas, car juste à être, il prend déjà suffisamment de place comme ça. Alors, il reste comme ça, sans mouvement, ne faisant rien. Il tremble et pleure, à l'intérieur, mais rien ne sort. C'est la guerre, au fond de son être, mais pas besoin d'agacer les autres avec de telles bêtises. « Une maman, je sais pas vraiment. Une de substitution, alors, c'est pas censé être mon rôle. » Il se contente d'hocher de la tête, trop rapidement, avant de cesser d'un même mouvement aussi brusque, les lèvres presque en sang, à les mordre. Niel ose lever les yeux, et puis soupire, à voir les petits loin. Il se dit que, savoir où il se trouve, il disparaîtrait de la maison rapidement, en courant, un peu comme un voleur. Mais il est perdu, et puis ses jambes sont tremblantes et la pièce danse. Alors, il reste là, sans le moindre mouvement. Il attend, sagement. « Je suppose que t'as pas d'affaires de rechange ni quoi que ce soit ? » Niel secoue la tête vivement, encore, avant de se lever d'un pas cassé, de se fracasser contre le mur, près du mur, et de s'éloigner, lorsqu'elle essaie de s'approcher. « n - non, non, ça va » il lève la main, un peu, pour l'empêcher de s'approcher. Elle semble si petite, là, soudainement, devant le grand géant qu,il peut être, en réalité.


Niel se frotte les yeux, un instant, avant de s'accrocher au mur, et puis de marcher, lamentable, jusqu'au couloir. Il parle tout bas, en même temps. « je vais - vais y aller. j'ai assez - trop longtemps - je dois- je peux pas rester - c'est gentil mais je - je vais y aller. c'est mieux, oui, mieux. pour vous, pour moi, pour nous. voilà. j-je vais y aller. » Il hoche de la tête, toute en parlant, la voix presque claire, étonnamment. À chaque pas, il se casse un peu plus, étouffe toujours plus. Il ne sait pas où il est, et perdu, il essaie pourtant de s'évader.

Il se sent mal. Niel, il se sent tellement mal, d'être là, juste là au coeur d'une famille qu'il ne lui appartient pas. Il pince ses lèvres, le petit, dans l'intention de fuir. Il descend les marches, s'y casse les genoux, surement, à chaque pas. Aggrave son mal de coeur, sans parvenir à garder pied, sans parvenir à voir la fin, et puis à faire silence, dans sa tête. Il halète, le grand trop grand, il halète et a encore cette envie de pleurer, au fond de la journée. Il le ferait bien, Niel, pleurer, si ce n'état pas si dérangeant. Mais Niel a été élevé comme un homme, comme un grand garçon, alors il tente de garder le silence, du moins jusqu'à la sortie. Mais elle semble si loin, la sortie, si loin. Les pas semblent trop lourds, trop grands. Tout semble ed trop, surtout lui, oui. Il n'a pas sa place, ici. Il n'a pas de place, entouré d'enfants. Dans cette maison si belle, où les gens sont si beaux, il n'a pas sa place, non. Il n'a pas sa place, parmi eux. Alors il se mord les lèvres, il serre les doigts, et il essaie d'avancer, Niel, pour s'en aller loin, pour les quitter sans lendemain. Il ne veut pas, non, voir leur visage. Il ne veut pas croiser leurs yeux. Ils ont déjà tant enduré, à le voir là, dès le réveil. Ils ont tant endurés, de se lever et de voir un intrus, chez eux. Il n'a pas le droit, Niel, de rester là, et il le sait parfaitement. C'est bien pour ça, au fond, qu'il marche de son pas cassé, tourmenté. C'est bien pour ça qu'il joue à l'évader.

Il a les doigts serrés contre la rampe, enfin, le Niel, lorsque la voix de la belle se fait entendre. Il en gémit presque, honteux d'être présent, qu'elle use de sa voix ainsi pour lui parler. Il a envie de lui dire désolé, Niel, mais il lui semble déjà qu'il en ait bien trop dit. Il en a trop dit, oui, et trop fait. Il n'est qu'une honte et qu'un poids, pour les gens. Il n'a pas de raison d'être. Pas aujourd'hui, et encore moins demain. « Comme tu veux. Doit plus y avoir beaucoup d'eau chaude, de toutes façons. » Niel, il a les yeux embués de larmes, alors qu'il veut quelqu'un. Il veut se perdre dans les bras de quelqu'un, Niel. Appeler Oze, et puis pleurer au téléphone, pour qu'il puisse venir le chercher. Oui, Oze. Il a besoin d'Oze. Alors, il continue de descendre les escaliers, qu'importe ce qu'elle dit, la princesse, derrière. Il ne capte pas ses mots. Il ne capte plus rien, le petit, juste cette envie de partir. De ne plus les voir, tous autant qu'ils sont, car il ne mérite pas leur sourire, leur jolie maison, et puis leur doux visage. Il ne mérite pas d'être parmi eux, ne serais-ce que pour quelques secondes, quelques instants.

Il ne regarde pas les visages, Niel, alors qu'il descend tout en bas. Sa chute, elle ne concerne que lui. Il se contente de s'excuser tout bas, alors qu'il manque le pas, lorsqu'il n'arrive pas à ouvrir la porte, puis, il sort, brusquement. Il sort et il couine, fort, peut-être trop, en voyant qu'il ne la connait pas, cette rue. Il pleure silencieux, marchant pourtant dans une direction quelconque, essayant de fuir ce qui a bien pu se passer. Il a les doigts qui tremblent, un moment, le petit, contre son portable, alors qu'il le sort tant bien que mal de ses poches, pour composer le numéro d'Oze. Et puis un sanglot, fort, peut-être trop, lorsqu'il lui annonce qu'il est complètement perdu, au milieu d'une rue, et que sa tête lui fait mal.