NOM(S) - Chenoa, ça signifie colombe blanche en tu ne sais plus quelle langue amérindienne. Parce que oui, le père de ton père a la peau hâlée, il porte des plumes aujourd’hui encore, parfois. PRÉNOM(S) - on t’a appelé Némo, pas à cause du poisson - tes parents étaient des cons mais des cons modérés - ni à cause du capitaine. Ils trouvaient ça joli sûrement, et c’est la seule fois dans leur vie où ils se sont permis une petite folie faut croire. AGE ET LIEU DE NAISSANCE - un jour de l’an 1983, trente ans déjà que les nuages te voient grandir et t’épanouir, et pourtant c’est la trace de ce nombre vertigineux d’années – plus ou moins – vécues qui trouble cruellement ton esprit. NATIONALITÉ - ton esprit s’est évadé de ta terre d’origine mais de tout ton corps, tu appartiens à la ville aux cents villages, à la cité de l’amour, la ville lumière, tu as pris ton envol un peu tardivement et tu sais très bien que la source de ton être continue de couler en le coeur de Paris. STATUT CIVIL - en concubinage en colocation avec cette gamine à qui tu te confies, avec qui tu couches, avec qui tu passes ta vie, et à laquelle tu tiens plus qu’à la prunelle de tes yeux. Mais, on va tout de suite mettre les choses au clair ; tu n’es pas amoureux d’elle. Ça n’aurait aucun sens. ORIENTATION SEXUELLE - depuis ta naissance, attiré par les femmes - ou du moins ce qui constitue un bout de femme, mais c’est pas drôle.  MÉTIER - explorateur idéaliste à temps plein. GROUPE - amant aimant. AVATAR - Jim Morrison.

Tu es silence. Tu souffles ces bulles pas encore nées, mais déjà évaporées dans les abymes de ton esprit. Ces paroles transparentes dont les autres ignorent la mélodie. Tu es bleu ciel et blanc cassé, tu es l’adulte puéril et le môme troublé. Tu es le gosse perdu dans les bois et poursuivi par le loup. Tu dessines ce brouillard, sombre, âcre, et tu t’y jettes pour t’y étouffer. Tu es l’égarement discret, dissimulé, tu suis le mauvais chemin et tu te perds silencieusement. Tu es ce voyageur qu’on n’oublie pas, ce vagabond de l’âme prisonnier d’un splendide mirage. Tu es un arc-en-ciel monochrome. Tu ris et tu souris, tel un équilibriste, tu jongles avec froideur et indifférence. Le ténor de l’instinct et la basse du raisonnement. Tes yeux, ombres d’étoile, une miette de ciel. Un portail verrouillé vers ce paysage d’un azur sombre qui se déploie dans ton univers intérieur, lumineux, fantasque et incroyablement lugubre. Et de ces éclats céruléens s’envole de temps à autre une colombe opalescente, fruit de tes doutes et incertitudes quotidiens. Cet oiseau angélique, tu le vois disparaître sereinement, parce que, par un léger isolement, une courte retraite, une vadrouille faite de songes et de rêveries, ce rituel indispensable à ta paix intérieure, tu as chassé ces questions superflues qui t'encombraient dangereusement l'esprit. Et alors, une fois purifié de tes angoissantes vacillations internes, tu as l’habitude de réapparaître, frais comme un nouveau-né, pour cette autre colombe qui t’obsède sans retenue. Et quand tu es frais tu es Némo au coeur d’or, Némo avec le coeur sur la main, même si tout au fond tu ne t’es jamais totalement échappé de cet égoïsme monstrueux de cet individualisme du coeur que tu t’appliques à fuir depuis que tu as réalisé l’horreur de ta nature – un peu narcissique quelque part, mais bon, toi, l’enfant unique, enfant de tes parents, tu as une sacré excuse. Et puis des fois, tu réalises que tu ignores qui tu es. Un trait d'union tracé de travers, sûrement. Une gamme aux sons confus, un mélange sombre et lumineux d'infantilisme sérieux et de morosité pétulante. Et puis il arrive un moment où tu laisses couler ces interrogations brumeuses. Et puis tu te contentes d'être cette silhouette, de dos, qu’on voit de loin, cette silhouette qui suit le cours de l’eau distraitement jusqu’à ce que la nuit tombe. Ni un petit garçon enjoué, ni un adolescent insouciant, ni un adulte tourmenté, juste une silhouette floue.