Sid, c’est le mec un peu brisé qui n’ose plus vraiment aimer. Aimer les gens. Aimer la vie. Il est tombé amoureux quand il était jeune. Elle était belle. Elle avait ce petit air un peu innocent. Un peu malicieux.
Leur histoire n’était pas forcément bien barrée. Deux caractères de cochon et trop d’égo pour s’avouer qu’il y avait peut-être quelque chose. Puis finalement, sur les bancs de la fac, ils ont fini par se l’avouer.

Ça aurait pu être une jolie histoire. Une histoire simple et belle. A vingt cinq ans, ils se sont mariés. A 26, une petite fille est née. Une petite fille malade. Et c’est la maladie qui les a bouffé. La petite est morte au début de son treizième mois. La maman n’a pas tardé à la suivre. Elle avait perdu ce sourire qui lui allait si bien. Dépression. C’est pas joli comme mot. C’est violent. Violent et dur. Comme la mort. Elle n’a pas voulu laisser son bébé seul, alors elle l’a rejoint. Et le papa s’est retrouvé là. Comme un con. Tout seul.

Sid, il est un peu bourru. Il ne sourit plus vraiment. Souvent, il se perd dans son verre d’alcool pour essayer d’oublier. Il écrivait avant. Mais il n’y arrive plus. Plus rien ne sort de ses doigts. Alors il fait comme il peut. Il fait le ménage parfois. Ou il aide au garage. Il se débrouille. Il se noie dans des pensées noires.

Sid, il aurait bien besoin d'une bouée.