PISTE C'est de la boue, sur tes caps de roue ; de la roue, celle de la liste, du circuit. C'est là que tu tournes, toujours, sans cesse, en fonçant sur les autres, en démolissant tout ce que tu puisses trouver sur ton passage. C'est pas des formules un qui roulent ici, mais c'est tellement mieux, c'est tellement crassieux. Et que tu sois dans la foule, ou alors derrière le volant, tu finis toujours recouvert de boue.

HABITATIONS C'est le sol qui craque, sous tes pas. L'odeur des animaux, tout autour de toi. Les insectes sont partout, dans les moindre recoins de la grange ou de la vieille demeure, mais c'est chez toi. C'est chez toi, malgré les champs de blés sans fin, malgré cet écart à la population, ce désert à la civilisation. C'est chez toi, ce silence assourdissement, avec les voisins à plus d'un kilomètre.