Il adore emmener les moutons paître avant le lever du jour. Il y’a encore la rosée, cette petite atmosphère fraîche qu’il adore respirer. Tout lui plaît dans les pâturages, l’odeur, la vue, la température et même le bruit de son troupeau bien tranquille.  Le troupeau bien encerclé, Marcus s’assied, s’installe et profite de l’instant présent comme il sait le faire. A l’horizon, le soleil est encore en train de se lever, il le regarde faire, il attend patiemment d’être baigné dans sa lumière. Désormais, il voit le troupeau en entier, en train de gambader comme d’habitude. Mais aussi loin que Marcus puisse regarder, il n’aperçoit pas la petite tache noire au milieu qu’il se plait à regarder au milieu des nuages blancs. Il se redresse alors et cherche désespérément des yeux. L’aurait-il perdu en chemin ? Cette manie de sortir au premiers rayons du soleil lui aurait-elle couté son petit mouton préféré, son petit noir, son petit bâtard. Les chien d’habitude si bon à l’ouvrage, ne l’ont-t-ils pas remarqué. Marcus s’inquiète et mesure que l’abandon de cette bête dans la forêt est impossible. Il veut partir à sa recherche. Il se relève et emporte avec lui son fusil, des fois que cette absence serait l’œuvre d’un loup venu s’installer dans les environs. Il se persuade qu’il n’en aura pas pour longtemps. Les moutons ne sont pas dispersés puis les chiens veillent au grain. Marcus part. Il s’enfonce. Cela dure un moment sans avoir trouver son préféré, il rejoint la côte. Il trouve la vieille grange et s’apprête alors à faire demi-tour. Ils ne sont même pas passés par là pour aller là-haut mais Marcus est stoppé dans ses gestes. Il entend. Il l’entend bêler quelque part et se retourne avant d’apercevoir le petit nuage noir qui défile jusqu’à disparaître dans le funeste bâtiment. Marcus l’appelle. "Mélasse ! Mélasse !" Mais lui qui est d’habitude si obéissant s’enfuit. Marcus a beau courir, il n’est pas plus rapide que ses bêtes et quelques secondes plus tard, il pénètre dans la grange, l’explore. Ça grince de tous les côtés et menace presque de s’écrouler à tout instant sous le souffle du vent. Il retrouve son mouton. Il trouve autre chose également. Le soulagement est vite effacé par la surprise quand il tombe nez à nez avec une jeune fille. Que peut-elle bien faire ici ? Ignore t-elle où elle se trouve ? Il reste là, sans rien dire, l'air hébété et la regarde. Plus loin, à petit pas arrive un autre garçon. Marcus comprend qu'il les a peut-être dérangé. Que peut-être ils étaient venus tous les deux ici ? Les jeunes d'aujourd'hui, ça copule vraiment n'importe où. C'est ce qu'il se dit avant de se rappeler que ça ne sont pas ses affaires. Le silence règne. Il lève les bras, signe qu'il ne veut pas de geste brusque. Il chuchote. "Je suis venu le chercher." Il désigne le mouton. " Ne fais pas de mouvement, sinon il va s'enfuir. " dit-il à la jeune fille, qu'elle ne prenne pas peur à cause du mouton à ses côté. Mélasse est gentil. Gentil mais vraiment trouillard.

C'était le genre de paysage un peu crade, un peu désolé, qui semblait dévasté par un moindre souffle de gratitude, le genre de paysage que l'on pouvait peut-être imaginer se dessiner entre les pages des hauts de hurlevents. Le genre de tableau qui vous tord la voix à ne même plus pouvoir chuchoter, qui vous donne envie de vous coucher dans la poussière et de pleurer dans les champs. Elle ne savait même plus depuis combien de temps elle était là. Quelques minutes, des heures peut-être ? Ou peut-être avait-elle simplement regardé la nuit passé comme un générique de fin à sa vie ? Siam se retourna pour prendre la direction de la mer, elle était le genre de meuf à avoir le mal de terre, elle avait besoin du cri des mouettes, leurs longues plaintes langoureuses, des embruns et du sel qui lui tapissait la gorge. Ça l'attirait comme un amant doucereux, c'était pas banal comme addiction.

Mais, incapable de bouger, elle resta là un moment, les larmes aux yeux, avant de se dire, continues à avancer, et impériale et brisée, elle se mit à marcher là où le mer ne languissait pas. Ses pas la portèrent jusqu'à une vieille grange, à c'qui paraissait, il y avait une jolie fille en chemise de nuit blanche, douce à en dégoûter le diable, qui se serait pendu ici. Un sourire d'ailleurs s'évaporant sur ses lèvres, elle entra doucement, il ne faisait pas noir, dommage. Elle se tenait là, sans comprendre pourquoi, lorsqu'un mouton tenta de lui bouter la culotte. Alors, ça, ce n'était vraiment banal, mais elle n'y trouva rien d'étrange. Lorsque le garçon s'avança, elle lui jeta un regard absent, tout en remarquant son allure gênée, un peu pittoresque, et le fait que le mouton soit noir. Ton mouton vient souvent sous les jupes des filles, j'imagine.   Elle se tut ensuite, ne souhaitant pas mettre le garçon mal à l'aise. Qui ils étaient ? C'était un autre garçon qui les regardait hébété, ailleurs, décadent. Moi je ne suis personne. Et lui c'est un marginal, comme son mouton. Oui, qui ils étaient. Intéressante question.

désolée du retard et de la nullité.