✎ Kill, il est là, assis au fond de la classe, le corps recourbé sur sa feuille, un crayon de papier qui danse sur sa feuille, depuis plusieurs heures. Kill, il t'intrigue, tout le monde le connaît, mais personne ne le comprend, réellement. C'est exagéré. Il n'empêche que tu aimerais savoir ce qu'il pose sur le papier, pendant les huit heures où il a le cul sur sa chaise, en face de ce vieux qui s'en tape que ses élèves apprennent quelque chose ou non. Il n'est pas mystérieux, mais il est silencieux. Il fume aussi, beaucoup trop, quand il passe la grille de l'école il s'allume son cancer aussi vite que la lumière s'allume, lorsque tu appuies sur un interrupteur. Il l'aime son cancer, quelquefois il l'aromatise de douceurs jamaïcaines et néerlandaises. Il boit aussi, il dit que ça l'aide dans sa quête de l'inspiration, c'est surtout pour ne plus penser et pouvoir s'endormir, lorsque les premiers rayons du soleil traverse les volets de sa chambre. Il a du mal à dormir, Kill, souvent il arrive avec une sale gueule au lycée, quelquefois il ne prend pas la peine de venir. C'est une petite chauve souris, qui préfère la douce lumière du soleil lorsqu'elle se reflète sur la lune. De toute manière, lorsqu'il est là, il ne fait pas grand-chose. Il se bat, il fume, il gratte. Il fume, il gratte et il se bat. C'est une routine qu'il apprécie, son impulsivité est légendaire d'ailleurs, combien de fois il s'est battu au nom d'une belle demoiselle, juste pour ses beaux cheveux, ses beaux yeux, pour qu'elle lui murmure son prénom Kill et à ce moment-là il bande. Il aime les femmes, toutes, sans exception, les blondes, les bruns, les rousses, les chauves et celles qui n'ont pas une couleur de cheveux définies. Il aimerait les aimer toute sa vie, mais pour l'heure il n'a d'yeux que pour sa Colombe, sa douce tourterelle sauvage.