NOM(S) - sabouraud, ça sonne barbare, comme le nom d'un vieux marin qui a une jambe de bois et reste au fond du bar du coin avec sa bouteille de vin rouge. ça donne un peu le mal de mer. PRÉNOM(S) - louve, pénélope, ordalie, sixtine, un pour chaque personne qu'on aurait voulu qu'elle soit. un pour chaque personne qu'elle ne sera jamais, pour les femmes dont la gamine aime jouer les rôles. ÂGE ET LIEU DE NAISSANCE - dix-neuf ans. presque vingt. londres, un faux goût de thé dans les veines. NATIONALITÉ - anglaise, portugaise. STATUT CIVIL - libre comme l'air, comme la mer qui s'agite avec l'allure d'une vieille femme solitaire. ORIENTATION SEXUELLE - l'amour aux étoiles et à la poésie. à tout ce qui est beau en ce monde. MÉTIER - elle vit et c'est d'jà beaucoup, tu vois, elle respire à plein temps et des fois c'est trop compliqué quand on voit ce qu'elle est payée. le reste du temps quand elle respire pas elle a un crayon et des feuilles dans les pattes, elle essaie de dessiner un monde mais ça ressemble jamais à la réalité, y a toujours un truc qui fait que ça devient l'ailleurs.

louve. ça sonne mal, ça sonne comme un aveu. louve, t'iras gueuler à la mo(u)rt quand tu seras seule. et les cheveux en bataille, les pieds nus, comme une gamine. elle a jamais pu grandir, elle a jamais su grandir. elle a oublié de se rappeler comment on fait. grandir, c'est trop compliqué, et ça fait mal, ça écorche et elle veut pas. c'est comme une poupée de porcelaine, c'est pas une louve, c'est un agneau. c'est le genre de poupée qu'on pose sur une petite chaise en osier, dans la vitrine du magasin. celle avec un joli sourire, des jolis cheveux, une peau toute blanche comme une colombe. et puis le temps passe, tu sais, et de la vitrine elle passe à la remise, elle est toujours pareil en dehors mais c'est cassé en dedans, ça cling et ça clong quand tu la secoue comme si elle avait un service à vaisselle à l'intérieur du coeur. louve, elle veut aller courir sur la falaise, elle veut se mettre tout au bout et puis hurler à la mort, hurler à la vie. mais elle peut pas. louve elle hurle avec les yeux, elle a les océans qui débordent quand elle est toute seule, elle a la voix qui se dérègle comme un vieux coucou, louve c'est une vieille poupée mal branlée, réparée à la va-vite en dedans. alors elle s'y perd, dans sa tête, dans ses cheveux. si tu la regarde dans les yeux, louve, elle est vide. elle a de l'espoir pour mille, mais on peut pas le toucher l'espoir, on peut pas s'y raccrocher, il arrive et il repart avec le vent, il emmêle ses cheveux et elle en trouve des miettes coincées alors elle croque dedans et ça revient. louve elle est douce, louve c'est l'écume blanche d'une mer noire trop agitée.