Le corps d'une femme est un oeuvre d'art ; c'est ce qu'il se dit, Niel, alors qu'il les observe marcher dans la rue, depuis la fontaine de la ville. Le petit reste en place, un crayon tremblant, là, entre ses doigts. Il ne parvient pas à grand chose, de par son peu de talent, un crayon à la main, mais la chose lui semble bien légère. Il est calme, pour le moment, Niel. Il se sent bien, pour le moment, Niel. Un sourire a presque pris place sur les lèvres de l'enfant meurtri, de l'enfant épris. Il est là, absent de la prunelle d’autrui. Il est là, tout bonnement là, à observer les dames et les belles qui passent, à observer la beauté de loin, pour ne pas se brûler, pour ne pas les griffer, et il ne tremble presque pas. Paisible ; Niel est presque paisible, en cet instant. Il se sent bien ; ou du moins, il pense se sentir bien. Niel ne sait pas ce que c'est, que se sentier bien. Alors, le gamin, il se contente de son semblant d'impression, de cette petite sensation, au bout de ses doigts, au fond de son coeur empli de peur. Il s'y accroche, à cette petite lueur, celle qui ne semble pas avoir peur de l'horreur, et qui ose croire, une minime seconde, qu'il a droit à un semblant de bonheur. il sourit, donc, Niel, juste là, assis là, dessinant un je-ne-sais-quoi. Il ne sait pas depuis combien de temps il est là, le pauvre ; il n'en reste pas moins que, et bien, il se trouve là. Si proche de tout, et pourtant, si loin de tout, à la fois. Tout bonnement là, telle une statue, peut-être, ou un sans-abris. Mais il sourit, le tendre petit, alors on n'y pense pas, qu'il est à la rue. Niel sourit ; il n'y a pas de soucis. C'est tellement plus facile de sourire que d'être heureux, après tout. La phrase lui colle si bien à la peau. maman, c'est quoi, être heureux? silence radio. Il n'y en a pas de mère, pour Niel, sauf peut-être la mère, mais beaucoup disent qu'elle n'en porte que le titre, et non pas le sentiment.

Gifle de vent, contre sa joue. Odeur d'or, dans les airs. Niel sursaute, le sourire s'évade. Les yeux du grand petit s'enveloppent de larmes, alors qu'il essaie de le retenir, mais il ne parvient à rien. Il ne reste là, que là, en attendant bien sagement, en l'observant s'éloigner. Et l'odeur, ce filament doré qui l'a caressé, il est juste là, tout près comme ça. Niel tremble, à observer les traits de la jolie. Elle a pris place à côté de lui. Niel frémit ; elle lui sourit. Elle ne sait pas, cette pauvre âme épanouie. Elle ne sait pas qu'elle fait face à une âme meurtrie, à la naissance de ses soucis. Niel avorte la chose ; il est bien bon, Niel, pour avorter les choses. Il se lève en vitesse, ce grand gringalet. Il se lève à une vitesse folle, fait tomber son cahier à dessin, contre le sol. Peu importe ; sa respiration est saccadée, il ne demande qu'à s'échapper. Ses pieds s’entremêlent, il dit bonjour à la rue, pendant une maigre seconde. Une voiture au loin freine, et il tremble encore plus. Niel se lève, se lève et tangue, et puis court, un peu, pour ce qu'il peut, et va loin, aussi loin qu'il peut. Il se colle au mur, recherche une chaleur qui n'est pas, avance, rampe. Niel ne respire pas  ; il n'y parvient pas. Niel est sous l'eau, pendant un instant. Ses joues sont rouges, son corps est rouge ; il est ailleurs, si loin, très loin. Il ne pense qu'au sourire de la belle, et de petits papillons malins, au fond de ses tripes. Il tremble, un peu. Il tremble , trop. Niel a envie de vomir, envie de fuir. Alors Niel fuit, à défaut de se vider. Il court, encore, toujours, le plus possible. Il arpente la rue, le nez collé au mur, aux maisons, dans l'espoir de ne plus être. L'accident a eu lieu depuis bien des minutes, déjà ; il marche encore, pourtant. Il est loin, maintenant ; loin de la fontaine, loin de chez lui. Il ne reconnait plus les rues, il ne reconnait plus rien. Il est perdu, égaré au travers du destin.

Niel tourne, encore ; il voit, d'un petit mouvement, les yeux du malin. Niel gémit, tout bas ; il a peur, pour ne pas changer. Il tremble, pour ne pas délirer. Zone de confort, celle d'être apeuré. Rue calme ; il y est presque. Où ? Il ne sait pas. Mais il y est presque, Niel, et ça lui semble bien. Il voit quelque chose, au loin, et ça lui semble bien. Niel avance, encore, toujours. Il ne court pas ; il ne sait pas réellement courir, ce petit rat. Quelque chose l'empêche de faire un pas, soudainement. Niel ne comprend pas. Il ne comprend rien, Niel, et il ne sait rien. Alors, il cligne des yeux, des larmes s'y glissant. Il ne comprend pas, et il reste là, plongé dans cette mare de question, dans cette zone de confort. Il reste là, idiot qu'il est, à patauger. À se baigner. Et puis, c'est l'appel à la mer, le cri de guerre. Niel se retourne ; quelqu'un lui fait face ; le regard malin. Les cheveux roux de la cantin. Il observe l'homme, ne comprend pas. Il est soulagé, un peu ; ce n'est pas une femme. Tout, n'importe quoi, mais pas une femme. Niel soupire, et puis sourit, un peu. Il ne voit pas, non, au fond de ses prunelles, cette tempête de rancœur. Niel connait trop la chose, pour y voir un mal quelconque. Alors, il sourit à cet homme, là, juste là, face à lui. Il lui sourit, comme un enfant le ferait, face au grand méchant. Le sourire est bref, pourtant. Son dos épouse le mur ; mariage forcé, vu la douleur ressentit. Niel a mal ; il en grimace, tant il a mal. Il grimace, les traits bien amers, l'enfant s'évadant, ne laissant place qu'à un corps, une enveloppe un peu vide, un peu perfide, et lasse. Niel ne sourit plus ; il a des larmes, encore, toujours, au coin des yeux. Il tremble, de nouveau. Ça lui avait manquer, tiens, un instant.

Il n'essaie pas de se dégager ; même, il s'appuie presque sur le rouquin. Petit lien avec la dure réalité, qui sait. Il est bien, malgré les larmes, malgré la peur. Il est chez lui, peut-être. Il se sent chez lui, du moins. Et il tremble, avec le sourire intérieur. Parce que ça, il sait bien le faire, au contraire de sourire. Trembler, pleurer, ce sont des choses que Niel sait parfaitement bien faire. Il tremble, alors, avec bien du talent, face à l'homme. Il tremble, et puis glisse ses mains dans ses poches, pour chercher son portefeuille. Il sourit, un peu ; un sourire en coin, bien crochu, bien cassé, pour bien le représenter. «  j'ai - j'ai de l'ar-argent, si vous vou-voulez. Je - enfin. vous avez be-besoin d'argent ? Je peux ai-aider. » Il sourit un peu plus, se casse un peu plus. Il l'observe avec une innocence si grande, si vive qu'elle fait mal. Il l'observe avec une peine, une douleur si rouge, si marquante qu'elle blesse, et qu'elle fait naître des larmes, là, sur nos joues.

Niel est Niel, et puis c'est tout.

 
Crac crac.

Ça craque, sur les traits de Niel. Les larmes noient ses traits, les font vivre. Il sourit, un peu, malgré les larmes qui ne cessent de vouloir. Il sourit, malgré la douleur, lourde, forte, dans son dos. Il est bien, si bien, comme ça. Un malaise constant contre son torse, contre son dos, et puis dans les yeux de l'autre. Mais qu'est-ce donc, sauf une sensation familière ? Il voit la haine, dans ses prunelles ; il voit la réalité, celle qu'il ne peut s'empêcher d'accepter, et tout va bien, d'un coup. Alors il sourit, le pauvre petit, malgré les larmes, sur ses traits, malgré la tempête, dans son être. Parce qu'il est bien. Il est bien, dans la peur qui lui assaille l'être, qui lui défigure cette chose, au fond de lui, qui est supposée ressembler à un coeur. Oui, il est bien, tout juste là, contre son agresseur. Comme si, de nouveau, la lumière n'était plus, et il se trouvait dans les ténèbres. Comme si la vie avait foutue le camp, comme une femme délaissée, torturée, et qu'il n'y avait que le silence et le noir, maintenant. Il se sent bien ; chez lui, peut-être. Alors, Niel, il ne tente aucun mouvement, aucune fuite. Il se contente de rester là, les yeux grands et globuleux, attentif aux moindres mouvements. Il sait parfaitement, quelque part, que la douleur frappera. Elle frappe toujours. Alors il reste là, sagement. Assis dans la salle d'attente, il observe le docteur, et puis attend son tour. Il sait, en voyant ces choses, au fond de ses prunelles, qu'il en mangera, de la douleur. Ce n'est pas grave. La douleur, elle le caresse, elle ne le blesse pas. Non, c'est le bonheur, plutôt, qui lui écorche la gorge, et qui lui lacère la peau. « J’ai besoin de rien. De rien du tout gamin. » Niel cligne des yeux, si loin des certaines secondes passées. Pour lui, le temps a bien plus vite défilé. Et pourtant, à peine quelques secondes se sont passés. Ils sont toujours là. Il lui tend toujours quelques billets ; des billets que l'autre ne veut pas. Niel sourit quand l'autre prend le portefeuille, pourtant. Il lui sourit, car il est content, quelque part, de l'aider. Niel renifle sans grâce et puis essuie ses larmes. Il reste contre l'homme, pourtant, attentant la suite.

Car suite, évidemment, il y aura.

Le portefeuille s'échoue contre le sol, plus loin. Niel ne bouge pas, ne l'observe pas. Il ne le souhaite pas, en fait. Il n'a pas envie, pas du tout, de quitter le regard de l'autre homme, en face de lui. Ses prunelles sont sombres, si sombres, comme les ténèbres. Et le petit, le petit si meurtri, et bien, il y trouve son paradis. Un peu de son chez lui. Il en frémit, une seconde. « Chiale pas, gamin. C’est pas si grave. Y’a toujours plus grave, en tous cas. Toujours, j’te jure. » Niel ne chiale pas. Il ne pleure pas. Non, ce sont les larmes, belles fugueuses, qui se font la maille. Niel, lui, il sourit avec ses larmes. Avec la grimace qui déforme ses traits, de par sa douleur. Il la vit pleinement, cette stupide douleur, se laissant emplir de tout part. Et il hoche de la tête, face aux mots de l'autre. Il hoche de la tête avec force, même, comme pour approuver. Car oui, il approuve. Il y a bien pire. Toujours pire. Et le pire, mondieu, c'est si doux, contre sa peau. Si calme, et loin de tout ça. Ses doigts tentent de s'accrocher à la veste du rouquin, comme s'il pouvait lui montrer tout ça, lui faire découvrir tout ça, mais l'autre ne veut pas. Il ne veut pas lui montrer la douleur délicate. Non, tout ce qu'il veut, c'est la brute, la vive, celle qui crie fort, toujours trop fort. Et celle là, Niel se la prend de plein fouet sans pouvoir faire quoique ce soit. Niel crie, une seconde, à peine. Le cri, il se meurt, s'étouffe à sa gorge. Il est trop fort, trop intense pour pouvoir s'échapper complètement. Alors le petit, le petit meurtri, il reste là, les yeux grands ouverts, la douleur sanglante, contre sa joue. Il pleure, tout bas, parce qu'il ne comprend pas. Il suffoque, tout bas, de part la douleur, mais surtout de part la marque, contre sa peau. Du sang, rouge, morbide, qui s'écoule lentement de son nez. Il ne porte pas ses mains à ses traits, pour l'attraper. Il le laisse s'évader, paralysé. Niel ne comprend pas. Niel ne réagit pas. Le petit est tout le choc, incapable de faire quoique ce soit. Quoique ce soit, sauf chialer. Et il chiale, comme une meuf, comme un perdu, de la douleur qui le transperce, de la marque qui l'agresse. Il ferme les yeux, forts, si forts, pour ne pas penser, pour ne pas voir la marque, là, contre sa peau. Le tremblement a de nouveau pris place, contre son corps, et il ne sait pas. Il ne sait pas quoi faire. Il tremble, fort, si intensément, qu'il ne sait pas quoi faire. Il sanglote, tout bas, comme s'il ne savait faire que cela. La douleur, la si familière, elle semble lui avoir tourner le dos, pour laisser place à un autre, pour laisser place à son double maléfique, son petit frère tourmenté.

Il essaie de se calmer, pourtant, Niel. Parce qu'il sait, quelque part, que ce n'est pas appréciable, quelqu'un qui pleure. Parce qu'il sait, au fond de ses tripes, que l'autre n'aimera pas ça. Personne n'aime ça, en fait, les gens qui pleurent. On le voit bien souvent, dans les films. Alors Niel se mord les lèvres, le nez en sang, contre le mur, et il essaie de se calmer. « Pleure pas. C’est pas nécessaire. T’es pas l’méchant. Y’a que l’méchant qu’a le droit de pleurer, parce qu’il a le rôle de merde. » Et il hoche de la tête, de toute ses forces, pour approuver l'homme, le roux, le démon. Il hoche de la tête, mollement, en s'excusant. Les mots se bousculent, au travers de ses lèvres, et il s'excuse, encore, toujours, d'être si minable, si faible. « Je- Pardon. pardon pardon pardon. je - j'veux pas - je - j'vais arrêter. pleurer c'est pas  - je - désolé » et encore, encore et encore, au travers de gémissements, de murmures tourmentés. Et même eux, si petits, trouvent le moyen de se briser, pourtant.

Il pleure, tout bas, si bas qu'il ne s'entend même pas. Il lève les yeux vers le ciel, le ciel si noir, et s'abreuve de son sang, qui coule, lentement, surement, sans empêcher quoique ce soit. Niel a envie de vomir, de part le goût qui lui glisse dans la gorge, mais il ne le fait pas. Il laisse le sang comme ça, il le laisse glisser, là, contre ses dents et sa langue, sans faire quoique ce soit. Parce qu'il ne peut, tout bonnement, faire quoique ce soit. Il reste là, tout bonnement, juste comme ça, attendant, se calmant. « Eh, gamin ! c’est quoi ton prénom ? » Il ne l'observe pas. Il ne l'observe pas, car soudain, il lui semble comprendre que les ténèbres dans ses yeux, il ne les connait pas. Elles ne lui sont pas familières, au final, celles-là. Trop sombres et trop douloureuses, pour le petit être qu'il est. Il n'aurait pas du y mettre les pieds; le voilà soudain blessé, torturé. Malmené. Le voilà bien cassé, celui qui était déjà fracassé. De ses petits bouts de verres déjà tanguant, il lui semble en manquer. Il a cette impression, au fond de lui, d'en avoir égaré.

Plop.

C'est une nouvelle frappe, mais cette fois-ci, en plein dans l'oeil. Pourtant, Niel n'aura pas de coquard, là. Il n'aura rien, sauf une larme du ciel, dans son ciel. Une larme qui n'est pas à lui, qui tombe le long de sa joue, et puis se glisse contre ses lèvres, comme son propre sang. Et puis doucement, ou alors brusquement, le ciel continue ses pleurs, et les voilà aussitôt agressés, assiégés par la peine si grande, si apparente de tout en haut. Niel, d'un bris d'être, laisse ses yeux descendre jusqu'à ceux du roux, face à lui. Il n'y plonge pas, cette fois là, car il ne voit pas. Il ne voit rien, au travers de la pluie, sauf la douce brume trop vive qui les sépare, et qui rend l'autre soudain flou. Comme le reflet, parfois, du miroir dans la douche. Et Niel, il l'observe sagement, au travers du froid qui, lentement, prend place. Il l'observe, doucement, sagement, les larmes n'existant plus. Il ne pleure plus, car le ciel, semble-t-il, le fait pour lui. « ni- nataniel - niel. » qu'il finit par dire, au bout d'un moment, mais la pluie semble avaler ses mots. Il pleut si fort, il pleure si fort, tout autour d'eux, que Niel ne voit plus l'autre monsieur. Sans sa main, sa poigne si forte, contre son épaule, il ne comprendrait pas, se croirait seul. Mais l'autre est toujours là, tout comme la main, ancre vers la douleur, les ténèbres, l'attache toujours à cette réalité dont il fait parti.

Il sourit, le petit, au travers de la nuit si soudainement arrivée. Autour, tout est noir, comme s'ils avaient plongés, à deux, dans les déboires  ; dans leurs déboires. Et Niel, pourtant, sourit doucement. Le sang s'est effacé, de ses traits, et la douleur lui semble loin, soudain, ou alors si familière qu'il ne la ressent plus. Il en oublie le coup, survenu quelques secondes plus tôt, ou plutôt, n'y rattache aucune importance. Il ne s'en plaint pas, le petit, car peut-être, au fond de lui, a-t-il l'impression de le mériter. Après tout, n'est-il pas déjà damné ? Oui, déjà hanté. Il sourit, le petit, ses doigts remontant le long de son bras, se posant sur ceux de l'autre, en face de lui. « reste » qu'il dit, tout bas. Comme si, au fond, il avait peur qu'il parte. « reste avec moi » qu'il gémit, comme si soudain, il avait peur du froid. Et ses doigts se serrent, se serrent si fort contre les siens, pour qu'il ne parte pas. Il serre de toutes ses forces, et qu'importe que l'autre le frappe de nouveau, ou il-ne-sait-quoi, tant qu'il est là.

 Elle est brisée, là, sa respiration. Niel n'est que poussière, au creux de ses mains, et il espère de tout coeur ne pas être effacée, ne pas être oubliée. Il reste, alors, péniblement, lourdement accroché. Il n'a pas envie, le pauvre petit, de s'envoler. Il ne le connait pas, pourtant, cet homme en face de lui, mais il reste là, incapable de s'éloigner, de ne plus exister. Quelque part, à, au fond de son coeur, les cris ont cessés. Les démons se sont figés, et tentent l'oreille, attentifs. Ils attendent le prochain mouvement du démon qui est hors de sa cage. Du démon qui, en face, sourit doucement, face à leur hôte. Niel sourit, lui, tout autant. Il ne sait pas. Il ne sent pas. Grand con, il est brisé sous ses pieds, il est fracassé contre ses souliers, et pourtant, il reste là, les doigts contre lui, attendant n'importe quoi. Attendant quoique ce soit. Il pleure, tout bas, assez bas pour ne pas alarmé qui que ce soit, et il attend, sagement. Il attend son tour, il attend ses coups. Les fracas contre son être ; il en a l'habitude, le pauvre petit. Niel, il a les yeux grands, grands comme le monde oui, à observer Eluart. Il l'observe, tout attentif au moindre de ses mouvements, attentif à son rire, là, si fracassant, qui lui lacère la peau et démange son âme. Niel, oui, le pauvre Niel, trop petit et trop grand à la fois, il l'observe comme ça, sans avoir mal ou être heureux. Il est peut-être déjà loin, au final, le petit. Tout enfouis, oui, au plus creux de son être, pour ne plus sentir l'écho des coups, contre sa peau, et la caresse macabre des mots, contre son âme. Il ne bouge plus, Niel, les grands yeux vides, attentif à quelque chose qui n'existe peut-être pas, au final. Il observe, juste comme ça, Niel, attendant que quelque chose se passe.

Les larmes, là, doucement, elles s'évadent de ses prunelles. Niel, il ne les contrôle pas. Il ne les sent même pas. Tout bonnement, elles sont là, dansant contre ses traits, s'échouant contre ses joues. Ce qu'elles sont belles, au fond, ces jolies larmes. Elles affichent une valse brisée, une déchéance furtive, alors qu'elles font leur petit numéro, un instant, alors que l'homme, là, celui au rire brisé, est toujours là. Elles quittent le navire, au travers d'une dernière danse, pour ne pas souffrir, pour ne pas voir, pour ne plus voir la suite, et surtout, la souffrance du pauvre petit Niel. Niel sourit toujours, pourtant; il sourit comme un grand, oui, d'un air bien absent. Il sourit comme un grand con, sans façons, brisé et déglingué, abandonné par la société. Il n'y a pas personne, non, personne tout autour, pour voir. Pour voir les larmes, et puis cette océan, ce lac immense qui prend place, là, sous leurs pas. Il n'y a que des aveugles, tout autour, que des cons, trop cons, et des piétons.

Pauvre petit à l'agonie, perdu au travers de l'oubli. Il perd son souffle, avec la mort du rire, et ferme les yeux, forts, quand les mots frappent. Il ferme les yeux de toutes ses forces, le pauvre petit Niel. Pauvre con, là, souhaitant d'être épargné alors que, au fond, toujours il se trouve accroché. Que veux-tu, Niel ? Que souhaites-tu réellement ? Ouvre les yeux ; ouvre les yeux, que l'on voit ce que tu désires. Les coups, là, contre ton épiderme trop imberbe, trop blême. Montre-nous la haine, montre-nous la bête. « Pourquoi ? » Il chouine, Niel, tout bas. Il s'éloigne un peu, et pourtant, encore, toujours, ses doigts sont serrés, contre les bras. Il ne s'en va pas. Il n'est pas prêt pour ça. Il ne se détache pas, Niel. Le lâcher, il en viendrait à tomber, et puis à casser. Il est figé, abandonné. Délaissé; pauvre pantin, il ne cherche qu'un bon joueur, pour manier sa vie. Niel, il se brise, au creux de ses bras. Niel, il n'existe plus, contre le sol. « Pourquoi j'partirais ? » Niel, il a les yeux grands ouverts, brusquement. Il est calme, trop calme, absent, inconscient. Il sourit toujours, comme un con. Il sourit, un peu légèrement, a s'en glacer le sang. Niel est bien.

Niel est bien, toujours bien, contre le mal. Niel, il ne le voit pas, le mal.
C'est certainement pour cela, oui, que ses yeux se font grands, beaucoup trop grands, lorsque les doigts d'Eluart épousent son cou. Les doigts du roux tremblent, là, contre la peau de Niel, et il a les yeux grand, et emplis de peur, et de malheur, à l'observer. Il ne tente aucun mouvement, malgré le fait qu'il est bien plus grand. Il n'en a pas le temps. Il n'y a plus de temps. Qu'eux, là, perdus au milieu des malheurs, de la peur. Niel tremble, sans mouvement, trop mort pour être capable de quoique ce soit. Il ne comprend pas, et au fond, il ne cherche même pas à comprendre. Ça lui va. Il lui semble, brusquement, comprendre. Il comprend, oui, pourtant on voudrait serrer fort, bien fort. Il comprend, Niel, qu'il n'est pas beau, et doux. Niel comprend, oui, il comprend tout cela, et c'est certainement pour ça, juste pour ça oui, qu'il se contente de rester comme ça, sans le moindre mouvement, attendant sagement. Il attend la mort, sans le moindre mouvement. Il attend qu'on l'enfonce dans les profondeurs, loin, et que les cris cessent, que les images s'arrêtent, au fond de ses pensées. Niel sourit, un peu, tout bas, pâlement, et il ne bouge pas. Il attend de passer le pas. « Pourquoi je partirais ? » Il secoue la tête, le pauvre petit, pour l'empêcher de le faire. Non non non, qu'il lui dit, là, de la tête. Non non non, reste, et fais le. Éteins la lumière, et puis mange les démons. Efface le bonheur, si le malheur peut s'évader, par la même occasion. Ce n'est qu'un peu de silence, oui, au final, qu'il demande, le pauvre petit. Qu'un peu de silence, pour pouvoir passer la nuit.

Alors, oui, il ne bouge pas. Alors, oui, il attend sagement, trop surement, la mort qui viendra. Il ne détache pas ses doigts de ses bras, et il ne l'éloigne pas. Il l'observe dans les yeux, oui, surement pour la première fois. Il lui sourit, un peu, tout bas. « ça va » qu'il murmure tout bas, presque tendrement. Il sourit un peu plus, même, peut-être la pression des doigts, et puis la vie qui s'en va. « ça va » qu'il susurre encore, les yeux vers le ciel, cette fois, et le sourire plus grand, plus tremblant aussi, sur les lèvres. Il ne pense pas, non, aux sangs qui glissent de son nez, et puis à Oze qui l'attend peut-être, et à Aristée qui s'est un peu éloigné. Non, Niel ne pense pas, à tout ça. Il se contente de sourire, et puis de chercher un peu de soleil, là, tout en haut, au travers de la noirceur. Il ne pleure plus, non, cette fois, le lac est vide, et puis le coeur se meurt. Niel sourit, toujours. Tout va bien.

Les doigts se font plus forts, plus vifs, contre sa gorge. Il étouffe un peu, toujours, trop peu, mais qu'importe au final ? Niel sourit, toujours. Il sourit dans le vide, pour les anges qui flottent, tout en haut.
Il sourit, là, à la mort.