De tout son corps, il n'y a que son visage et ses mains qui arrivent à supporter le froid, qui sort de ce robinet. Il ne pourrait jamais passer son crâne sous l'eau glacée, ou plonger sous son pommeau de douche, alors qu'il en jaillit une rivière glacée. Mais il arrive, étrangement, bien à passer ses mains sous l'eau froide pour la porter à son visage, pour se l'asperger de ce liquide polaire. Il en profite, il est prêt à se noyer sous toute cette eau, il en serait capable, c'est tellement dans la continuité de sa soirée, de sa nuit. Il a eu l'impression de s'être noyé dans l'alcool, de s'être asphyxié dans la fumette. Sa chambre ne ressemble plus à rien, un ouragan est passé par là, sa tristesse a fait son chemin. Il relève la tête vers la glace et observe son visage, meurtri par ses vices nocturnes. Il ne ressemble à rien. Le garçon tire les traits de son visage, il ferme les yeux, s'évitant ce spectacle qui lui file la gerbe. Il ne veut plus se voir, il ne veut plus la voir, il ne veut voir personne. Il aimerait rester dans sa chambre, sous son lit, pour l'éternité à venir. Ne plus bouger, ne plus respirer. Il a l'impression que son corps tout entier a été brisé, ses yeux ont vu quelque chose qu'il n'arrive pas à digérer. Il n'arrive pas à oublier, cette petite scène, qui n'a duré que quelques secondes, et passe en boucle dans sa tête.
Colombine, cet homme, des baisers, des mains baladeuses, un rire et puis plus rien.
Sa Colombine, c'est la sienne. Son cœur lui hurle ces mots, il se débat, il crie, tape contre les murs de la cellule dans laquelle il a été enfermé. Il a déjà fait assez de mal comme cela, il faut qu'il se repose, qu'il accepte ce qu'il a vu. C'est la raison de Kill qui a dit ça, elle est plus sage. Elle n'accepte pas, mais elle comprend qu'il y a des choses à faire, que ça ne sert à rien de mettre sans dessus dessous une chambre en une nuit, ça ne sert à rien de descendre autant de bouteilles et de fumer autant de choses en si peu de temps. Ça ne sert à rien, il y a l'école, il y a une vie à reprendre. Ça ne sert à rien de la mettre sur pause pendant quelques heures, jours voir années. Passer à côté de sa vie ce n'est pas sain, il faut donc se lever et se battre, au sens figuré. Le corps de Kill lui est brisé, il est sans vie, il a mal. Mais la raison le pousse à se reprendre, se ressaisir. Il n'a pas le choix. Il se lève, les yeux du garçon observe une dernière fois le reflet que renvoi le miroir et le garçon se dit que c'est le moment où jamais. Sa montre lui indique qu'il est déjà en retard d'une bonne demi-heure, un maux de tête se déclenche, il essaie de ne pas y porter de l'importance, ça ne sert à rien, il finira bien par partir à un moment donné.
C'est le moment, sa mère lui hurle qu'il ne ressemble à rien, qu'il a l'air d'être passé sous une voiture, que sa chambre à intérêt d'être rangée, qu'il a fait beaucoup trop de bruit la veille, qu'il … Mais Kill ne l'écoute pas, il file à travers le séjour, sans donner plus d'importance aux maux de tête qu'à sa chère génitrice. Il monte sur sa moto et file au lycée. Et lorsqu'il ouvre la porte de sa salle de classe, lorsque tous les élèves tournent la tête vers lui, Kill ne regarde qu'elle. Elle est là, assise à une table, seule, attendant quelqu'un. L'attend-elle ? Il ne sait pas. Son cœur se remet à battre, à se déchaîner dans sa poitrine. Il aboie aux jambes de marcher dans sa direction, de s'asseoir à côté d'elle, de lui sourire et de faire comme si de rien n'était. La raison elle murmure l'inverse, d'aller s'asseoir à côté de l'idiot du village et de dormir comme un bien heureux. Mais la décision revient réellement aux jambes, qui doivent porter le garçon là où il doit aller. Et ces idiotes choisissent de suivre les conseils d'un fou allié, enfermé dans une cage d'ivoire. Et c'est ainsi qu'il s'en va, sans dire un mot, s'asseoir à côté de la belle aux cheveux d'or.
Pourtant, il ne la regarde pas, il ne lui sourit pas non plus, il ne dit rien. Il se contente de regarder le combat entre son cœur et sa raison qui a lieu au même moment. Il a le regard vide, l'air ailleurs, la mine fatiguée. Il sort ses affaires comme le ferait un robot, se contentant de gribouiller quelque chose dans la marge, de l'art abstrait, à l'image de sa vie sentimentale.