T'as les pieds gelés ; c'est normal, le sol est glacé, le sable est figé. Mais quelle importance ? Le vent est frais, et les cons sont partis. T'es seule, là, en compagnie des oiseaux abandonnés, des âmes délaissées. T'es là, tout juste là, les pieds nus contre le sol de la plage. Tu marches, sans savoir pourquoi, sans savoir où t'as bien pu les abandonner, tes saloperies de soulier. Ça a une importance, de toute manière ? Tu n'crois pas, non. T'as juste foutu le camp avec la bagnole, au milieu de la nuit, après une énième engueulade avec Lou. Un truc con à propos d'un aliment manquant. Le lait p'être. Elle en boit toujours, du foutu lait. Tu sais pas trop. Qu'importe, en fait. N'empêche que t'as foutu le camp, comme ça, sans te casser la tête, sans bas ni souliers. T'aurais bien t'en fumer une, pour décompresser un peu, pour rentrer dans une heure, peut-être, avec du lait trouvé quelque part en ville, mais t'as pas la foi. T'as pas la foi, parce que t'as aucune foutue clope, sur toi. Que t'as les nerfs liées, l'esprit carrément constipé. T'as pas envie de penser que t'as eu tord de lui crier dessus, en fait. Lou, elle voulait juste un peu d'lait pour ses biscuits, en fait. Et toi, t'as pété un câble que pour ça. T'imagines déjà ton frère rire de toi, quand tu lui raconteras. Il dira que t'es sur le point d'avoir tes règles. Tu grimaces, à cette pensée, avant d'enfouir tes orteils dans l'sable, tout crispés. Tu détestes ça, ce rappel constant à ton putain de statut de femme. Se rappeler constant à c'que t'es pas ; un homme. Parce que ça saigne, entre tes cuisses, et que ça dégouline.

Tu soupires, brusquement, et sort tes orteils du sable. ils s'agitent un peu, complètement gelés, presque figés. Ils te font souffrir, en fait, et tu te trouves franchement conne d'avoir oublier de mettre tes souliers. Et comme par hasard, ce soir, aucun con à oublier ses chaussés dans le sable, pour une fois. Tu ricanes tout bas, avant de ramener tes bras contre toi. T'es bien con, oui, juste là, au milieu du froid.  La lune te sourit chastement, ne commentant pas ta bêtise. Tu la remercie presque d'un hochement de tête, le regard dur, avant de marcher vers la cabine de rangement de ces fendants de lifeguard. Le cadenas est à peine fermé, parce qu'ils sont certainement trop attardés pour savoir comment faire, en fait. Le vent te gifle la joue, fortement, alors que t'y rends. Ça te fait marrer, mine de rien, qu'il vente aussi fort ; t'as l'impression qu'une tempête se prépare, et pourtant, le ciel est vide de tous, sauf d'étoiles.

Tu grimaces parce que c'est froid, contre tes doigts, quand t'ouvres le foutu cadenas. Il est tellement vieux, ce con, que tu sens la marque de la rouille qui épouse tes doigts. Tu t'en fiches, pourtant. Tu t'en fiches d'être sale ; t'es pas une meuf, après tout. T'es loin d'être une meuf, en fait. Alors tu la gardes, cette rouille, contre tes doigts. Tu la gardes, et puis tu rentre dans cette putain de cabine. Il fait noir, mais t'as ton briquet, à défaut d'avoir une foutue clope sur toi ; tu l'allumes, au travers du noir, et tu cherches une paire de tong, ou n'importe quoi pour pas que tu crèves de froid. Au creux d'tout ça, t'entends l'vent qui agresse le bois, qui s'faufile dans les craques et qui crie, contre tes oreilles. Ça te rappelle les histoires d'horreur de ton frère, et puis les légendes de la ville ; tu souris, un peu, comme si la chose avait un effet apaisant, sur toi. Et puis rapidement, tu fronces des sourcils ; un bruit, juste là, qui est pas un cri. Un bruit de pas, juste là, au delà de la porte. T'as les yeux petits, à essayer de voir au travers de la porte si c'est une bête, un animal errant, ou alors une âme errante de Douvres comme il y en a tant.

La porte s'ouvre, et elle claque, à cause de l'agression du vent. Tu grinces des dents en sentant de nouveau sa caresse brusque contre ta peau. Une silhouette se glisse, mais tu la vois pas. Tu la vois que grande, et puis mince. Tu la vois les bras tout contre elle, certainement à cause du froid, et fermer la porte avec force. La lueur de ton briquet est morte, à cause de la rafle de vent. Tu serres les dents, retenant une insulte comme il se doit. « putain » que tu dis quand même. T'essaie de l'allumer à plusieurs reprises, mais il veut rien savoir. Il fait sa salope, celui-là, et puis enfin, quand il se laisse faire, tu vois les traits d'l'autre. T'aurais préféré mieux pas. « Ah Strømsen, qu'est-ce t'fous là toi ? » Tu grimaces, dégrade tes traits, par ce fait. Tu voulais pas l'voir, celui-là. Cet efféminé là. Ses traits d'meuf dansent, par la lueur du briquet, et t'en reconnais encore une certaine beauté. Et ça te fait chier, sérieusement. Tu supportes pas ce mec avec ses airs de gamine. C'est un peu con, quand même, parce que t'es l'parfait contraire de sa personne. Mais vaut mieux pas y penser. Et vaut mieux pas t'le dire, aussi.

T'as envie de cracher à ses pieds, de lui faire regretter de s'être pointé. T'as beau lui avoir poser une question, en fait, tu t'en fiches pas mal, de sa réponse. Tu te fiches de sa personne, de son être, de son existence, tout bonnement. Sa vue te donne le tournis, et t'as envie de boire, et de cracher, de vomir et de te détourner. Tu ne le supportes pas ; c'est le reflet bien trop morbide d'un miroir déglinguée. Tu as l'impression d'être dans le labyrinthe des miroirs, depuis  que tu as fait sa connaissance. À chaque fois que tu croises ses traits, que tu te plonges dans ses prunelles, tu vois la déformation étrange de ce que tu es ; tu détestes cela. Tu le détestes, pour être comme toi. Tu le hais, car il aime les femmes et les hommes, d'après ce que tu sais. tu le méprises, car il n'a pas envie de devenir ce à quoi il ressemble, soit une femme, lui. Il est semblable à toi, et pourtant, il est si loin de toi. Tu grimaces, ainsi exposé à ses traits ; t'aimerais mieux voir de la merde, présentement. vraiment. T'as trop les nerfs à vif ; en fait, il t'a absolument rien fait, celui-là. C'est juste une foutue blague du destin, que t''aies dragué un mec sans t'en rendre compte, alors que t'es en couple, en plus. Une bonne gifle en pleine gueule quoi, un truc pour te garder un calme quelque temps, et pour remettre ta fidélité en place. Mais voilà t'as les nerfs à vif. Alors là maintenant, oui, t'as envie de lui en mettre une, de lui foutre un coup de poing dans le ventre, et de voir s'il se bat comme un mec. S'il a les couilles, ou alors n'importe quoi du genre.

Ça serait con, aussi, de faire ça. Parce qu'il te suffit que d'voir ses traits pour savoir que ce mec là, il a aucune couille. Dieu a oublié de les lui foutre, et c'est toi qui en a hérité. Un sens spirituel ou peu importe du terme, bien sur. Alors, tu grimaces. Tu grimaces, les dents bien serrées, une envie de foutre le camp aux tripes. Tu le supportes pas, là, avec sa mine larmoyante. Sa gueule de faible, de meuf à découvert, demandant qu'à être sauvé. Tu pourrais presque en avoir pitié ; elle est bonne, après tout. Il est bonne. « Je me cache, j’ai froid ! Et toi, Miss, qu’est-ce que tu fais là ? » Mais chiant ; particulièrement chiant, ouais. Tu roules des yeux, le briquet près des doigts, à demi ouvert, la lueur presque morte. Ça te tient au minimum au chaud, et aussi, ça fait luire l'éclat des larmes, sur les joues de l'ange blond, juste là, en face de toi. Tu finis par te laisser tomber sur une boite à demie détruite en bois, surement pour les homards, les crabes, ou une connerie du genre, quoi. Tu renifles ; t'as chopé la mort, surement. Ça serait sans surprise, avec un temps aussi merdique que ça. Tu soupires, fort, sans prendre la peine de répondre à l'autre. Il a pas à savoir ce que tu fais là ; c'pas à lui que t'irais raconter ta vie, si tu en avais envie. Il a parler d'un miss, en plus, et ça, c'pas pour toi. Parce que t'es pas une miss, et tu réponds pas, quand on appelles les miss. Les miss, tu les veux, tu les dragues, point barre. Tu es bien loin d'en être une.

Mais tu as les orteils gelés, là, sous le sable humide. T'as beau essayer de garder tes doigts de pieds hors du sable, ils finissent toujours par s'y enfoncer, comme si c'était le réflexe du nouveau né. T'en as un peu marre; avec la lueur du briquet, tu as l'impression qu'ils tournent au bleu, mais ça doit juste être ta peur qui te mène par le bout du nez. Tu soupires, encore, toujours, avant de ramener tes orteils contre toi. Tu lèves un regard noir vers le blond, ou la blonde, qu'importe, qui est toujours là, sans bouger. « bouge tes fesses, blondasse, et colle toi un peu. j'ai certainement pas envie de mourir de froid. » et c'est vrai, foutrement vrai. Le vent souffle fort, beaucoup trop fort même, contre votre minable petite cabane en bois ; quelque chose te vient que c'est pas fini encore, et que ça durera longtemps, cette nuit. pas que ça te fasse plaisir, encore moins sourire, mais c'est une constatation à laquelle tu peux pas échapper, tout bonnement. Et t'as besoin de te réchauffer, de te tenir au chaud ; t'as blondie, autant profiter de sa chaleur avant de te les geler. « quoi ? » que tu grognes, en voyant qu'elle ne bouge tout bonnement pas. Il bouge toujours pas, pourtant. Tu grognes encore. « bon tu fais chier ; en plus de chialer, t'es même pas capable d'écouter.» Tu t'frotte les bras d'tes mains, pour te tenir un peu plus au chaud, et puis tu te lèves d'un coup sec, avant de chercher de nouveau. Tu te dis, là, juste là, les pieds gelés, les lèvres presque bleutés, l'esprit dramatique, que t'aurais pas pu tomber sur pire.